el aire espeso de la noche de ciudad
de cáscaras de mandarina y papelitos.
después, barrios.
más pobres que toda tristeza
más sucios que los bolsillos,
el arte del polvo.
cambia el canal
canales sucios pero vivos
salpicados de casitas,
de ojos que miran pasar.
apreto el botón y ahí están
árboles oscuros como el silencio
están, vibran profundas sus melodías
Después pueblos, historias, bicicletas viejas
tiendas robándole al tiempo
suspiros, chirriar de las persianas que suben
viejas que mueren con sus calles, sus casas,
los bustos en la plaza que ya nadie para a mirar
todo iluminado por las nubes que brillan en la noche.
la ventana del tren es el mejor televisor
jueves, 18 de agosto de 2011
Días
gentes que buscan días
días que buscan esquinas
que se encuentren.
ojos que buscan crear
mientras recorren la nada.
cantos que buscan abrir
gargantas entrar hasta el pecho
vidas que buscan por dónde
subir el pozo.
mantos que quieren saber
a quién abrigan, si vale la pena,
o si el frío es eterno, más que
tu tiempo acá.
madres que buscan excusas
para soportarse.
mierda que tapa la mierda
bosques que tapan los bosques.
llantos en el camino
caminos que se van
gaviotas que volando se ven.
manos que escriben.
días que buscan esquinas
que se encuentren.
ojos que buscan crear
mientras recorren la nada.
cantos que buscan abrir
gargantas entrar hasta el pecho
vidas que buscan por dónde
subir el pozo.
mantos que quieren saber
a quién abrigan, si vale la pena,
o si el frío es eterno, más que
tu tiempo acá.
madres que buscan excusas
para soportarse.
mierda que tapa la mierda
bosques que tapan los bosques.
llantos en el camino
caminos que se van
gaviotas que volando se ven.
manos que escriben.
domingo, 31 de julio de 2011
Sábado
cae el sol
las energías se mueven
para que sólo seamos dos
tus manos, tu pelo, que apenas conozco
tus palabras que no llegué a escuchar
que extraño karma universal
que quita al que le da
qué marzos no habrás vivido
qué manos acariciaste
que hoy siguen acá, llorando
volá, con las gaviotas al río
llorá, hecho atardecer
viví, un poco en mi pecho
contame quién fuiste
cómo amabas,
tocame el cuerpo
que tus dedos me cuenten de vos
mirame, que el sol ya se va
que mañana ya está
la muerte
nos cala la vida fuerte
por ese regalo,
el único que me diste,
el mejor,
te amo
así vivís en mis poesías
las energías se mueven
para que sólo seamos dos
tus manos, tu pelo, que apenas conozco
tus palabras que no llegué a escuchar
que extraño karma universal
que quita al que le da
qué marzos no habrás vivido
qué manos acariciaste
que hoy siguen acá, llorando
volá, con las gaviotas al río
llorá, hecho atardecer
viví, un poco en mi pecho
contame quién fuiste
cómo amabas,
tocame el cuerpo
que tus dedos me cuenten de vos
mirame, que el sol ya se va
que mañana ya está
la muerte
nos cala la vida fuerte
por ese regalo,
el único que me diste,
el mejor,
te amo
viajá lindo, hermano
sé nube naranjaasí vivís en mis poesías
para Andy
martes, 12 de julio de 2011
a vos
escribo una canción
para los pasos que me siguen escribo una canción
para los pasos que me guían
y si al final
no hay más
que monte y carnaval,
yo escribo una canción
para los despojos de la tierra bailo sobre el mar
cuanto canta el marinero
pido perdón, abrazo mi karma
y brillo, hoy brillo canción
ya no quiero mirar
las cosas que pude ser
acá está lo que hice mal,
mirá las marcas en mi piel,
tocame miel,
cantame duraznos
que el aire está tibio hoy,
volveme canción
gritame acá
que ya no querés más rejas en los ojos
dejando tirados abrojos en las veredas
marcando pieles en las maderas
obras de arte del sudor
contame viajes que podamos hacer
vivime días, cantame fantasías
pulgas mirando el sol eso somos
sólo pulgas mirando al sol
para los pasos que me siguen escribo una canción
para los pasos que me guían
y si al final
no hay más
que monte y carnaval,
yo escribo una canción
para los despojos de la tierra bailo sobre el mar
cuanto canta el marinero
pido perdón, abrazo mi karma
y brillo, hoy brillo canción
ya no quiero mirar
las cosas que pude ser
acá está lo que hice mal,
mirá las marcas en mi piel,
tocame miel,
cantame duraznos
que el aire está tibio hoy,
volveme canción
gritame acá
que ya no querés más rejas en los ojos
dejando tirados abrojos en las veredas
marcando pieles en las maderas
obras de arte del sudor
contame viajes que podamos hacer
vivime días, cantame fantasías
pulgas mirando el sol eso somos
sólo pulgas mirando al sol
tarde que espera
paredes rancias
de tanta indiferencia adherida
sus pinturas ya no brillan
capaz nunca brillaron
y fueron nuestros ojos
que miraban mal
o para otro lado
la tibieza del invierno
- cuando el frío duerme la siesta –
apenas si alcanza a calentar
las colillas milpisadas
dando un aspecto de resaca
de tierra yerma
a las baldosas, así,
tan incoherentes con los anteriores versos
tan solas.
en su mugre, ni abrazarse pueden
sólo morir.
partidas por una raíz
por un piquetero,
rotas por la vida
que despunta
en esta tierra vieja.
de tanta indiferencia adherida
sus pinturas ya no brillan
capaz nunca brillaron
y fueron nuestros ojos
que miraban mal
o para otro lado
la tibieza del invierno
- cuando el frío duerme la siesta –
apenas si alcanza a calentar
las colillas milpisadas
dando un aspecto de resaca
de tierra yerma
a las baldosas, así,
tan incoherentes con los anteriores versos
tan solas.
en su mugre, ni abrazarse pueden
sólo morir.
partidas por una raíz
por un piquetero,
rotas por la vida
que despunta
en esta tierra vieja.
lunes, 4 de julio de 2011
paisajes
I
El norte llega
escupiendo dulzor
escucha, el tambor
II
vení,
esperemos atardeceres
que no llegan
III
otra vez
sólo.
buscá el rocío
El norte llega
escupiendo dulzor
escucha, el tambor
II
vení,
esperemos atardeceres
que no llegan
III
otra vez
sólo.
buscá el rocío
sábado, 2 de julio de 2011
estación
duelen mis manos cuando buscan acariciar lo que no se atreven.
Cuando una busca resignación
y no encuentra,
entre tanta resignación
algunas mueren
de lo lindas que son
del choque que producen
entre la mentira
y la verdad
y sus ojos quedan
flotando, farolitos
o encaramarse en una cara
y vivir, así no sea
de a ratitos
Cuando una busca resignación
y no encuentra,
entre tanta resignación
algunas mueren
de lo lindas que son
del choque que producen
entre la mentira
y la verdad
y sus ojos quedan
flotando, farolitos
o encaramarse en una cara
y vivir, así no sea
de a ratitos
viernes, 17 de junio de 2011
Tardes de otoño
una vez más
desensillo
de mis grandes proezas incumplidas
camino sólo por mis venas
para conocerlas
un árbol me abraza;
yo lo miro, incrédulo:
es todo lo que me enseñaron
las señoras se afanan en
barrer las hojas, casi compulsivas
como si temieran, alguna vez
escucharlas
todo corre, el universo es
el río más diverso y nosotras
absurdo al lado de absurdo
forcejeando por seguir inmóviles.
nos invitan los pájaros
pero no volamos
no, ya no
es que es más fácil
las cortinas cerradas
que doler los ojos
es más fácil señalar
que escribir
morir que sentir
describir que vivir
la certeza de que
mañana sale el sol
nos conforta.
es tan fácil
cuando existe mañana
desensillo
de mis grandes proezas incumplidas
camino sólo por mis venas
para conocerlas
un árbol me abraza;
yo lo miro, incrédulo:
es todo lo que me enseñaron
las señoras se afanan en
barrer las hojas, casi compulsivas
como si temieran, alguna vez
escucharlas
todo corre, el universo es
el río más diverso y nosotras
absurdo al lado de absurdo
forcejeando por seguir inmóviles.
nos invitan los pájaros
pero no volamos
no, ya no
es que es más fácil
las cortinas cerradas
que doler los ojos
es más fácil señalar
que escribir
morir que sentir
describir que vivir
la certeza de que
mañana sale el sol
nos conforta.
es tan fácil
cuando existe mañana
sábado, 14 de mayo de 2011
El juncal
litoral
acordeón como
calor y perfume
es ese olor
a vereda mojada
tu guitarra
la parte linda de las cosas
el sol en la tierra húmeda
poesía para los muertos,
la ternura de la flor
el cabalgar de los olvidos
un chamamé, encontrarse
dos desconocidos en la plaza
y no hay palabras
cantos al fuego
que vive en los pasos
acordeón como
calor y perfume
es ese olor
a vereda mojada
tu guitarra
la parte linda de las cosas
el sol en la tierra húmeda
poesía para los muertos,
la ternura de la flor
el cabalgar de los olvidos
un chamamé, encontrarse
dos desconocidos en la plaza
y no hay palabras
cantos al fuego
que vive en los pasos
Pena
ramos de tierra
caballos como miedos;
el mantra de las vías
piensa conmigo
domingos que se olvidaron
lluvias que bailamos
cuando la fruta
era chiquita y dulce
pampa que respira difícil
tose lo que no quiere
gime a sus hijas
mamachas como piedras
lloran lo que recuerdan
viven lo que pueden
el monte sangra tus piernas
guaguita
para poder caminar
caballos como miedos;
el mantra de las vías
piensa conmigo
domingos que se olvidaron
lluvias que bailamos
cuando la fruta
era chiquita y dulce
pampa que respira difícil
tose lo que no quiere
gime a sus hijas
mamachas como piedras
lloran lo que recuerdan
viven lo que pueden
el monte sangra tus piernas
guaguita
para poder caminar
viernes, 6 de mayo de 2011
jazmines
Nací para ser yo:
dejá que te abra
mis mil bocas
que broten duraznos
sin control
dejá que te ame
con las estrellas que tengo
dejá que mi música suene.
tengo dos ojos:
miralos
tengo mil historias
en cada dedo
en cada pelo que se cae
sueños que despiertan
y otros que duermen
cada árbol es magia
vení, apoyá tus manos
el tronco es generoso
la savia cicatriza
las muelas rotas de tanta fuerza
el cielo es un libro
que aún no fue escrito
dejá que te abra
mis mil bocas
que broten duraznos
sin control
dejá que te ame
con las estrellas que tengo
dejá que mi música suene.
tengo dos ojos:
miralos
tengo mil historias
en cada dedo
en cada pelo que se cae
sueños que despiertan
y otros que duermen
cada árbol es magia
vení, apoyá tus manos
el tronco es generoso
la savia cicatriza
las muelas rotas de tanta fuerza
el cielo es un libro
que aún no fue escrito
Monte
como cambia el te quiero
como cambian las voces,
los silencios
los árboles ya no son árboles
el arroyo no sólo corre
baila, siente, canta
las manos no son solo
piel, huesos y nervios
dicen, aman, duelen
los ojos no solo celestes
o marrones
las palabras no son más
la vida no es más
un manual de secundaria
como cambian las voces,
los silencios
los árboles ya no son árboles
el arroyo no sólo corre
baila, siente, canta
las manos no son solo
piel, huesos y nervios
dicen, aman, duelen
los ojos no solo celestes
o marrones
las palabras no son más
la vida no es más
un manual de secundaria
martes, 5 de abril de 2011
mundos
hay dos mundos que yo conozco
de un lado y otro de la ruta
está el de los uniformes
traje, perfume bien peinadito
mundo de tenis y fiesta cuando
se van los papis
mundo sano, ordenado
mundo de cámaras, rejas, garitas
no me siento solo en mi
comunidad – así la llamo –
mundo de quiero y tengo
y quiero más
miami, compu, ropa, postres
novia modelo, drogas caras
frustraciones
mundo de sufro pero lo escondo
tapo la mierda con escabio
mundo de profesión: papá
mundo de sangre, pus y plástico
mundo de todo y nada
hay otro mundo
- cada vez más mío -
el de me pongo lo que tengo
mundo de cartón y mulas deslomadas
de cielo siempre sucio
mundo de no tengo papis
tampoco fiesta
de yutas que me pegan
mundo genocida de mí,
de chetos que me rebajan,
que me echan
mundo de manos grieta
de ojos tierra, de ayer
murió mi hermanito quién
me lo devuelve quién
escucha los gritos
mundo de no tengo nada y quiero algo
de drogas, la que venga
de para qué carajo estoy
riñones que me sangran
pulmones que me mueren
de revolver la basura a ver
si alguien tiró su dignidad
mundo de sufro y lo grito
de rabia afilada
miedo, niño acorralado
de nunca fui niño
de mis derechos quién los tiene
nunca hombre, mujer
mundo desaparecido
de ojos
que miran
mundo de sangre, pus y plástico
mundo de nada,
y todo
de un lado y otro de la ruta
está el de los uniformes
traje, perfume bien peinadito
mundo de tenis y fiesta cuando
se van los papis
mundo sano, ordenado
mundo de cámaras, rejas, garitas
no me siento solo en mi
comunidad – así la llamo –
mundo de quiero y tengo
y quiero más
miami, compu, ropa, postres
novia modelo, drogas caras
frustraciones
mundo de sufro pero lo escondo
tapo la mierda con escabio
mundo de profesión: papá
mundo de sangre, pus y plástico
mundo de todo y nada
hay otro mundo
- cada vez más mío -
el de me pongo lo que tengo
mundo de cartón y mulas deslomadas
de cielo siempre sucio
mundo de no tengo papis
tampoco fiesta
de yutas que me pegan
mundo genocida de mí,
de chetos que me rebajan,
que me echan
mundo de manos grieta
de ojos tierra, de ayer
murió mi hermanito quién
me lo devuelve quién
escucha los gritos
mundo de no tengo nada y quiero algo
de drogas, la que venga
de para qué carajo estoy
riñones que me sangran
pulmones que me mueren
de revolver la basura a ver
si alguien tiró su dignidad
mundo de sufro y lo grito
de rabia afilada
miedo, niño acorralado
de nunca fui niño
de mis derechos quién los tiene
nunca hombre, mujer
mundo desaparecido
de ojos
que miran
mundo de sangre, pus y plástico
mundo de nada,
y todo
miércoles, 30 de marzo de 2011
mis lugares
el espinazo de los montes
se alza implacable
sólo entregado
a la lenta, dulce muerte
del agua, del viento
siempre moviéndose,
pero a un ritmo demasiado eterno
para nuestros ojos fugaces
gaviotas que por un instante
hacen del sol sólo un contraste
omitidas sólo
por quienes no las miran
- o dicen no hacerlo -
¿quién vió mis manos
rasgadas donde el tiempo
no lo es tanto y el espacio
lo decide uno?
aún así
¿negaremos las tierras
que no caminamos,
los abuelos
que nos robaron?
ni mi más pérfido enemigo
tan parecido a mí
podrá entrar a los claustros secretos
donde nutro mi belleza
donde guardo los mundos
que quiero salvar
se alza implacable
sólo entregado
a la lenta, dulce muerte
del agua, del viento
siempre moviéndose,
pero a un ritmo demasiado eterno
para nuestros ojos fugaces
gaviotas que por un instante
hacen del sol sólo un contraste
omitidas sólo
por quienes no las miran
- o dicen no hacerlo -
¿quién vió mis manos
rasgadas donde el tiempo
no lo es tanto y el espacio
lo decide uno?
aún así
¿negaremos las tierras
que no caminamos,
los abuelos
que nos robaron?
ni mi más pérfido enemigo
tan parecido a mí
podrá entrar a los claustros secretos
donde nutro mi belleza
donde guardo los mundos
que quiero salvar
domingo, 20 de marzo de 2011
Tardes
quietud
el monte en cada barco
en un pescador
ojos negros como
abajo de la tierra
como ver
una noche sin estrellas
placeres como cada mano
como la energía cuando se siente
como ese color a maíz
de los atardeceres
gritos como tierras sin nadie
soledades
como cuando callamos
lienzos azules
de cuerpos gastados
como mochilas cargadas
como redes vacías
calma de río a la tarde
de corazón que busca
lo que equilibre el dolor
poesía es
cuando la tristeza es bella
cuando la belleza es mundo
el monte en cada barco
en un pescador
ojos negros como
abajo de la tierra
como ver
una noche sin estrellas
placeres como cada mano
como la energía cuando se siente
como ese color a maíz
de los atardeceres
gritos como tierras sin nadie
soledades
como cuando callamos
lienzos azules
de cuerpos gastados
como mochilas cargadas
como redes vacías
calma de río a la tarde
de corazón que busca
lo que equilibre el dolor
poesía es
cuando la tristeza es bella
cuando la belleza es mundo
martes, 8 de marzo de 2011
jacarandá
recuerdo que
nací una tarde
en la que los martirios
fueron iguales a
otras tardes
-un martirio es
siempre un martirio-
en la que el hojaldre
de viejas esquinas
repitió su folklore
nací una tarde
cuando el sufrimiento
me alcanzó como una
paloma herida
y desde entonces
vive en mis pétalos
en mis atardeceres en mis
discursos
nací una tarde
cuando las manos que piden
me acariciaron los ojos
y ya no pude ver solo
películas, cortinas y mentiras
ya no pude
sentirme sólo
nací una tarde
en la que unos labios
en los míos activaron
códigos latentes
savias elementales
verdades como hojas
candores como cigarras
al mediodía
cuando en un cuarto inexperto
temblando de miedo y otras rosas
nos hicimos artistas,
sentimos eso que algunos
llaman dios
nací una tarde
nací tirano
nací artista
nací verdugo
pusilánime, detractor
doctor, vidente, padre
hijo, loco, mudo
caótico, hermoso
recuerdo que
nací una tarde
nací una tarde
en la que los martirios
fueron iguales a
otras tardes
-un martirio es
siempre un martirio-
en la que el hojaldre
de viejas esquinas
repitió su folklore
nací una tarde
cuando el sufrimiento
me alcanzó como una
paloma herida
y desde entonces
vive en mis pétalos
en mis atardeceres en mis
discursos
nací una tarde
cuando las manos que piden
me acariciaron los ojos
y ya no pude ver solo
películas, cortinas y mentiras
ya no pude
sentirme sólo
nací una tarde
en la que unos labios
en los míos activaron
códigos latentes
savias elementales
verdades como hojas
candores como cigarras
al mediodía
cuando en un cuarto inexperto
temblando de miedo y otras rosas
nos hicimos artistas,
sentimos eso que algunos
llaman dios
nací una tarde
nací tirano
nací artista
nací verdugo
pusilánime, detractor
doctor, vidente, padre
hijo, loco, mudo
caótico, hermoso
recuerdo que
nací una tarde
amiga
sólo un cuenco de las manos
lleno de luz
para desmentir
las membresías a
lo oscuro
paralelos de la tristeza
que se parecen
pero no son.
buscá, amiga,
tus más hondas desolaciones
que del amor
ya nos encargamos
vos y yo
lleno de luz
para desmentir
las membresías a
lo oscuro
paralelos de la tristeza
que se parecen
pero no son.
buscá, amiga,
tus más hondas desolaciones
que del amor
ya nos encargamos
vos y yo
domingo, 27 de febrero de 2011
hombre que mira al río
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaarioa Mario Benedetti
¿porqué son los cobardes
que no gritan?
los cómodos que no miran
no, yo no soy un búho
que ni siquiera caza
no soy traiciones en
besos de seda
caras sin ojos
dientes sin bocas
no seré la madrugada
negando a sus hijos
que duraron la noche
quiero romper estepas
sangrar como el algarrobo
sangrar el alma
desangran mi alma
las sangres que alman
no quiero discursos bonitos
no creo en los libros
que no estuvieron enterrados
en los hombres no enterados
creo en los ojos
si buscan si se cierran
para dormir o besar
o sufrir
creo en los ojos que lloran
cuando dicen la verdad
creo en los compañeros
que murieron en el mar
-o en cualquier otro lugar-
quiero voces
que hablen para crear
creo en nosotros
que el amor, el dolor, el odio
el deseo la vida la muerte lo que sea
caminando ojo con ojo
vamos tratando siendo más
¿porqué son los cobardes
que no gritan?
los cómodos que no miran
no, yo no soy un búho
que ni siquiera caza
no soy traiciones en
besos de seda
caras sin ojos
dientes sin bocas
no seré la madrugada
negando a sus hijos
que duraron la noche
quiero romper estepas
sangrar como el algarrobo
sangrar el alma
desangran mi alma
las sangres que alman
no quiero discursos bonitos
no creo en los libros
que no estuvieron enterrados
en los hombres no enterados
creo en los ojos
si buscan si se cierran
para dormir o besar
o sufrir
creo en los ojos que lloran
cuando dicen la verdad
creo en los compañeros
que murieron en el mar
-o en cualquier otro lugar-
quiero voces
que hablen para crear
creo en nosotros
que el amor, el dolor, el odio
el deseo la vida la muerte lo que sea
caminando ojo con ojo
vamos tratando siendo más
hombre preso que mira a su hijo (mario benedetti)
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaal viejo hache
Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas
que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos
realmente no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula
olvidaban poner el acento en el hombre
la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles
uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaade menos
por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos
vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio
y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias
y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre
botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides
por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los rinones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre
pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar
que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.
y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa.
y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.
una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.
por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder
uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.
llorá nomás botija
aaaaaaaaaaaaaaaaason macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos.
gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.
llorá
aaaa pero no olvides.
Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas
que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos
realmente no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula
olvidaban poner el acento en el hombre
la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros
y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles
uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaade menos
por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos
vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio
y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias
y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre
botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides
por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los rinones
todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre
pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar
que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.
y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa.
y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.
una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.
por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder
uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.
llorá nomás botija
aaaaaaaaaaaaaaaaason macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos.
gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.
llorá
aaaa pero no olvides.
jueves, 24 de febrero de 2011
trémolo
llueve en la ciudad
y este velo que
ya no cubre mis canciones
y esos misóginos despertares que veo
estas filantrópicas atrocidades
y mi cuerpo
mis encías, mis pulmones
mi frente, mis dolores
mis misiones.
ese es un día probable
y este velo que
ya no cubre mis canciones
y esos misóginos despertares que veo
estas filantrópicas atrocidades
y mi cuerpo
mis encías, mis pulmones
mi frente, mis dolores
mis misiones.
ese es un día probable
domingo, 13 de febrero de 2011
oda a mi otro mundo
que el martillo no golpee
ay tan implacable
que las agujas no
lastimen el alma que
pueda ver mis ojos
en los tuyos que puedas
ver tus dedos en mi panza
que el agua no falte
que la tierra
no grite así,
que el deseo sea algo
que las manos obreras sirvan
que las madres puedan serlo
y los hijos hijos
que el maíz sea verdad
que el latido no se pierda
que la leche no se tire
que el pueblo no obedezca
que los párpados
no caigan
cortinas de hierro
que el destino
sea sólo una palabra
ay tan implacable
que las agujas no
lastimen el alma que
pueda ver mis ojos
en los tuyos que puedas
ver tus dedos en mi panza
que el agua no falte
que la tierra
no grite así,
que el deseo sea algo
que las manos obreras sirvan
que las madres puedan serlo
y los hijos hijos
que el maíz sea verdad
que el latido no se pierda
que la leche no se tire
que el pueblo no obedezca
que los párpados
no caigan
cortinas de hierro
que el destino
sea sólo una palabra
lunes, 7 de febrero de 2011
hola!!
como va? les cuento que anduve 3 meses sin compu y otros 3 de viaje...
voy a tratar (a esta altura no prometo nada) de ir subiendo las cosas a medida que las escribo
acá van las cosas que estuve escribiendo en este tiempo...fue una época de muchos cambios para mí así que los poemas varían bastante jeje
un abrazo para todos
como va? les cuento que anduve 3 meses sin compu y otros 3 de viaje...
voy a tratar (a esta altura no prometo nada) de ir subiendo las cosas a medida que las escribo
acá van las cosas que estuve escribiendo en este tiempo...fue una época de muchos cambios para mí así que los poemas varían bastante jeje
un abrazo para todos
la belleza de cuando decidimos
no ser más que dos
sólo cuatro ojos
rodando por bellezas ajenas
soñando paraísos
sólo veinte dedos
muriendo en cada tacto
fundiéndose con lo otro
inventando cuerpos
sólo dos panzas
delfines en la noche
mezclando sudores
alquimia, nueva creación.
cuatro labios
bailando madrugadas
creyendo en mañana
gritándole a la muerte
que espere un poco más.
sólo un sexo y otro
cantando sin tapujos
el lenguaje de la vida
las sombras del día
sólo dos
motas de polvo
destellos de universo
haciendo eternidad
no ser más que dos
sólo cuatro ojos
rodando por bellezas ajenas
soñando paraísos
sólo veinte dedos
muriendo en cada tacto
fundiéndose con lo otro
inventando cuerpos
sólo dos panzas
delfines en la noche
mezclando sudores
alquimia, nueva creación.
cuatro labios
bailando madrugadas
creyendo en mañana
gritándole a la muerte
que espere un poco más.
sólo un sexo y otro
cantando sin tapujos
el lenguaje de la vida
las sombras del día
sólo dos
motas de polvo
destellos de universo
haciendo eternidad
dios
si de guerras se trata
ya no quiero hablar más
somos una ciudad de piedra
piedra sobre piedra
sobre sueños, futuros y bandidos
huellas y huellas y huellas
sobre sembradíos y familias y súplicas
somos eso y somos más
somos el tiempo
que nos toca
la responsabilidad de los milagros
ya no quiero hablar más
somos una ciudad de piedra
piedra sobre piedra
sobre sueños, futuros y bandidos
huellas y huellas y huellas
sobre sembradíos y familias y súplicas
somos eso y somos más
somos el tiempo
que nos toca
la responsabilidad de los milagros
galaxia
cuando caigo
el cielo se transforma
los ríos desaparecen
y mis manos se parecen
más a una poesía
que a mis manos
es cuando cierro los ojos
y las verdades se superponen
haciéndome invisible
siempre vuelvo
por ahora
el cielo se transforma
los ríos desaparecen
y mis manos se parecen
más a una poesía
que a mis manos
es cuando cierro los ojos
y las verdades se superponen
haciéndome invisible
siempre vuelvo
por ahora
derrumbe
el tierno pasto bien
puede ser
los suaves vellos
acariciados al besar
la indómita nieve amanecer
puede confundirse con
el mar de lágrimas de sal
de un cuerpo negro tibio
las vetas del monte sin prejuicios
a su vez dicen de
las estrías, hermosas
marcas de un nacimiento
la luna fugaz me confunde a
un ojo felino o humano
demorando el dolor -o el amor-
tras inútiles gotas de lluvia
-inútiles para demorar el dolor o el amor-
mi paz, mi vida
mi porqué
puede encontrarse en la escarpada
piedra
en el arroyo, en silencios
en manos y miradas
puede ser
los suaves vellos
acariciados al besar
la indómita nieve amanecer
puede confundirse con
el mar de lágrimas de sal
de un cuerpo negro tibio
las vetas del monte sin prejuicios
a su vez dicen de
las estrías, hermosas
marcas de un nacimiento
la luna fugaz me confunde a
un ojo felino o humano
demorando el dolor -o el amor-
tras inútiles gotas de lluvia
-inútiles para demorar el dolor o el amor-
mi paz, mi vida
mi porqué
puede encontrarse en la escarpada
piedra
en el arroyo, en silencios
en manos y miradas
el viaje
con qué azules luciérnagas
me habré de cruzar
buscando fronteras
que desaparecer
sintiendo el silbido
de las espaldas cortantes
que suben por mi médula
compañeros que hoy son
escalofríos
gotas en la ventana lluviosa tarde
casos de ficción para ocasos falsos
sorprendiendo al mundo de hoy
hoy silbo pareceres -bajito-
intento placeres
ya no sé quien era
busco quien soy
me habré de cruzar
buscando fronteras
que desaparecer
sintiendo el silbido
de las espaldas cortantes
que suben por mi médula
compañeros que hoy son
escalofríos
gotas en la ventana lluviosa tarde
casos de ficción para ocasos falsos
sorprendiendo al mundo de hoy
hoy silbo pareceres -bajito-
intento placeres
ya no sé quien era
busco quien soy
los maestros
profetas de este siglo somos
predicando para quién
para qué
¿predicando?
veamos que los ojos son miles
y a veces nos ven
que hay tantas manos
que a veces nos tocan
escuchemos los silbidos
de los que nos cantan
sintamos otras prédicas
bajando de los montes
predicando para quién
para qué
¿predicando?
veamos que los ojos son miles
y a veces nos ven
que hay tantas manos
que a veces nos tocan
escuchemos los silbidos
de los que nos cantan
sintamos otras prédicas
bajando de los montes
dame, compañera
dame dientes de ópalo lágrimas de esmeralda
dame vasijas de barro vientre de cerámica dame
dame
jazmines que mi jardín huele a aburrimiento
brillantina para amurar mis tercos contornos
dame murales pintados con mierda y sangre y cielo y frutas
dame susurros en los ojos
besos en las necedades
dame leche que derrumbe mis egos
masilla para moldearnos
dame corazones de otoño
cartas escritas con lápiz
dale lágrimas a mi sed
dale risas a mi entorno
dame una compañera, compañera
que yo te doy un esmirriado pecho acongojado
abrazos, corazones de primavera
dame dientes de ópalo lágrimas de esmeralda
dame vasijas de barro vientre de cerámica dame
dame
jazmines que mi jardín huele a aburrimiento
brillantina para amurar mis tercos contornos
dame murales pintados con mierda y sangre y cielo y frutas
dame susurros en los ojos
besos en las necedades
dame leche que derrumbe mis egos
masilla para moldearnos
dame corazones de otoño
cartas escritas con lápiz
dale lágrimas a mi sed
dale risas a mi entorno
dame una compañera, compañera
que yo te doy un esmirriado pecho acongojado
abrazos, corazones de primavera
a veces veo el mundo como una foto estenopeica
a veces como una digital
a veces en blanco y negro, con colores demasiado brillantes,
chorreado de nítida sangre roja
o con un moho grisáceo
a veces claro como golondrina,
frenético como las manos de un director de orquesta a veces
turbio como calle de microcentro o ácido como golosina química
a veces sueño
sueño cosas que no recuerdo
a veces sueño con serpientes, metafóricamente hablando
con amores y despierto antes del beso, siempre.
a veces sueño que quiero pelear y no puedo, no tengo fuerza cuando sueño.
nunca sueño que vuelo
siempre despierto, y sueño lo que quiero
a veces como una digital
a veces en blanco y negro, con colores demasiado brillantes,
chorreado de nítida sangre roja
o con un moho grisáceo
a veces claro como golondrina,
frenético como las manos de un director de orquesta a veces
turbio como calle de microcentro o ácido como golosina química
a veces sueño
sueño cosas que no recuerdo
a veces sueño con serpientes, metafóricamente hablando
con amores y despierto antes del beso, siempre.
a veces sueño que quiero pelear y no puedo, no tengo fuerza cuando sueño.
nunca sueño que vuelo
siempre despierto, y sueño lo que quiero
Ari
y si mis manos me dicen que hay que seguir
que siempre hay algo más en los sembradíos
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaen las sábanas revueltas
que el mundo tumba, ya lo sé
que caminar, ya sé que salen ampollas y el sol quema y duerme ya sé
que la angustia y el miedo y el dolor se agazapan para atacar juntos en la noche
un tigre, ojos centelleantes, relamiendo los despojos de vidas pasadas ya sé
que la caverna es húmeda y fría y con alma de la era glacial
almas de la era glacial pero sin sus encantos
gatillos de marfil que brillan en muertos ojos de un helado fuego azul, o rojo ya sé
ya sé ¿y qué?
porque mi sangre es roja y es fuego también
que mi carne es tierra y mi voz es libre, lo intenta ya sé
que los ojos pobres lo valen y los ricos ya sé
que el agua está helada y no hay toalla y quizás tampoco orilla, ya sé
pero nuestras almas por ella navegan,
y los imperios ponen diques, ya sé
pero podemos llover, romper maremoto, o ser simple índice de humedad en el aire,
ya sé
y entrar a tus pupilas, a tu estómago ya sé
apagar el fuego ya sé, pero crecer duraznos y melones, también sé
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa gracias
que siempre hay algo más en los sembradíos
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaen las sábanas revueltas
que el mundo tumba, ya lo sé
que caminar, ya sé que salen ampollas y el sol quema y duerme ya sé
que la angustia y el miedo y el dolor se agazapan para atacar juntos en la noche
un tigre, ojos centelleantes, relamiendo los despojos de vidas pasadas ya sé
que la caverna es húmeda y fría y con alma de la era glacial
almas de la era glacial pero sin sus encantos
gatillos de marfil que brillan en muertos ojos de un helado fuego azul, o rojo ya sé
ya sé ¿y qué?
porque mi sangre es roja y es fuego también
que mi carne es tierra y mi voz es libre, lo intenta ya sé
que los ojos pobres lo valen y los ricos ya sé
que el agua está helada y no hay toalla y quizás tampoco orilla, ya sé
pero nuestras almas por ella navegan,
y los imperios ponen diques, ya sé
pero podemos llover, romper maremoto, o ser simple índice de humedad en el aire,
ya sé
y entrar a tus pupilas, a tu estómago ya sé
apagar el fuego ya sé, pero crecer duraznos y melones, también sé
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa gracias
poema a mi ciudad
y quién ha visto
en los anales de mi historia personal
diócesis cambiantes
bodegas de poetas inactivos
una brisa de mar
dibujando mi piel reacia
a ser tocada
desesperada por serlo.
árboles en el camino
ay arroyos testamento
las luces de una ciudad distante
marcan mi palpitar
mientras siento que
ya sé el mundo es demasiado grande
así y todo tengo que intentar
en los anales de mi historia personal
diócesis cambiantes
bodegas de poetas inactivos
una brisa de mar
dibujando mi piel reacia
a ser tocada
desesperada por serlo.
árboles en el camino
ay arroyos testamento
las luces de una ciudad distante
marcan mi palpitar
mientras siento que
ya sé el mundo es demasiado grande
así y todo tengo que intentar
Sombra terrible de Domingo
yo te evoco, para que
veas el triunfo de tu progreso
el poncho ensangrentado
la civilización violadora
el granero del mundo
vacío.
tus inmigrantes europeos
civilizados anarquistas
muertos cobardemente
por tu barbarie
¡liberal! nunca libre
los rieles podridos
de tu cultura que
transformó tu patria en franquicia
que tiró personas al mar
que mata de hambre argentinos
y los culpa por querer comer
¡Aquí están tu civilización liberal!
las luces europeas
¡Levántate!
volvé a defenderlos
si te da la cara, bárbaro
yo te evoco, para que
veas el triunfo de tu progreso
el poncho ensangrentado
la civilización violadora
el granero del mundo
vacío.
tus inmigrantes europeos
civilizados anarquistas
muertos cobardemente
por tu barbarie
¡liberal! nunca libre
los rieles podridos
de tu cultura que
transformó tu patria en franquicia
que tiró personas al mar
que mata de hambre argentinos
y los culpa por querer comer
¡Aquí están tu civilización liberal!
las luces europeas
¡Levántate!
volvé a defenderlos
si te da la cara, bárbaro
arando la magra tierra
con tan poco se es feliz
pero hay en mi pecho una congoja
porque agua en mi surco no hay
porque la sangre chorrea nítida
del algarrobo
porque los granos carcomidos por las ratas
las panzas por el desdén.
en mis ojos hay también brillo
porque el arado se hace más facil de a dos
o tres
porque la música retumba en luna llena
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaay en almas buscando
porque lágrimas riegan mi pecho
y las manos hacen
de mi corazón un lugar más habitable
con tan poco se es feliz
pero hay en mi pecho una congoja
porque agua en mi surco no hay
porque la sangre chorrea nítida
del algarrobo
porque los granos carcomidos por las ratas
las panzas por el desdén.
en mis ojos hay también brillo
porque el arado se hace más facil de a dos
o tres
porque la música retumba en luna llena
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaay en almas buscando
porque lágrimas riegan mi pecho
y las manos hacen
de mi corazón un lugar más habitable
nacer
saltemos puentes
levantemos vuelo hermanas
hasta lo infinito del dolor
para traer, brisa en mano
el triunfo a los campos fértiles
a los duraznos maduros ríos caudalosos.
vamos a lo más oscuro de la tierra
para allí gritar
que no volveremos jamás.
la última peregrinación a la opresión
para ya empezar a caminar
nuestra senda de la mano
levantemos vuelo hermanas
hasta lo infinito del dolor
para traer, brisa en mano
el triunfo a los campos fértiles
a los duraznos maduros ríos caudalosos.
vamos a lo más oscuro de la tierra
para allí gritar
que no volveremos jamás.
la última peregrinación a la opresión
para ya empezar a caminar
nuestra senda de la mano
mis hogares
este no es
sólo un lugar
es un lugar único
es un espacio, un tiempo
únicos
-si algo de eso existe-
es mi lugar en el mundo
en este ahora
este ahora, que ahora
es mi realidad
sólo un lugar
es un lugar único
es un espacio, un tiempo
únicos
-si algo de eso existe-
es mi lugar en el mundo
en este ahora
este ahora, que ahora
es mi realidad
cuando los pobres corazones
se empalagaron de pueblo
de nuevo nació Andalgalá
terrosos moldes de humanidad
hidratando famélicas esperanzas
quemando desgarradores buitres de lo putrefacto
con sonrisas infantes
con callos y whipalas
con los ojos de fuego avalancha
de lo que despierta
aaaaaaaaaaaaaaaa a ese pueblo hermoso que me hizo sentir
se empalagaron de pueblo
de nuevo nació Andalgalá
terrosos moldes de humanidad
hidratando famélicas esperanzas
quemando desgarradores buitres de lo putrefacto
con sonrisas infantes
con callos y whipalas
con los ojos de fuego avalancha
de lo que despierta
aaaaaaaaaaaaaaaa a ese pueblo hermoso que me hizo sentir
Poema para estar en la ciudad
río turbio
mi pecho ensangrentado
de atardeceres
perforando algarrobos
buscando el néctar primero
que me saque del oprobio
del sedentarismo burgués
de la inanición del alma
que me haga agitar pañuelos
patear la tierra
sentir la clorofila correr
por las hojas
conversando con el viento
mi pecho ensangrentado
de atardeceres
perforando algarrobos
buscando el néctar primero
que me saque del oprobio
del sedentarismo burgués
de la inanición del alma
que me haga agitar pañuelos
patear la tierra
sentir la clorofila correr
por las hojas
conversando con el viento
canción
quién sino una brisa de monte
una florcita amarilla
una mano sobre la otra
para renacer a este proletariado rancio
agobiado ya de dogmasaurios, de paleoizquierdas
a burgueses ya muertos
de comercios, tardes de golf
deseos de vitrinas pulidas,
besos de ceniza.
una florcita amarilla
una mano sobre la otra
para renacer a este proletariado rancio
agobiado ya de dogmasaurios, de paleoizquierdas
a burgueses ya muertos
de comercios, tardes de golf
deseos de vitrinas pulidas,
besos de ceniza.
saber
monte serrano
agresivo con el
que te camina
sin conocerte
cuántas lecciones
más esconden
tus espinillos
tu algarroba generosa
tus canciones de roca
cuántos mensajes más traerá
tu brisa
al que esté dispuesto a escuchar
agresivo con el
que te camina
sin conocerte
cuántas lecciones
más esconden
tus espinillos
tu algarroba generosa
tus canciones de roca
cuántos mensajes más traerá
tu brisa
al que esté dispuesto a escuchar
estandartes de una traición
los caídos de la mentira
siempre lo mismo
el pueblo heroico
arrastrado a la muerte
creyendo que esa muerte, inútil,
sirve a la patria, al honor, al país
cuando sólo sirve
al bolsillo de la lacra
de la mediocridad asesina.
siempre lo mismo
pero siempre también,
la memoria no muere
la gente recuerda a sus caídos
y a los que los hicieron caer
y tarde
o temprano,
también recuerda por qué
los caídos de la mentira
siempre lo mismo
el pueblo heroico
arrastrado a la muerte
creyendo que esa muerte, inútil,
sirve a la patria, al honor, al país
cuando sólo sirve
al bolsillo de la lacra
de la mediocridad asesina.
siempre lo mismo
pero siempre también,
la memoria no muere
la gente recuerda a sus caídos
y a los que los hicieron caer
y tarde
o temprano,
también recuerda por qué
oración para bendecir la mesa
gracias hermano
hoy morís
para que yo viva
así como mañana moriré
para que vivas vos.
serás yo
y yo seré vos
hoy morís
para que yo viva
así como mañana moriré
para que vivas vos.
serás yo
y yo seré vos
Requiem para que no mueras
quizás solo
un halcón enjaulado
un efímero copo de nieve
sobreviviente de la tormenta
más feroz.
docilizado
por una vida sin franqueza
ay, si yo pudiera
sacarte de este letargo
para que brindes al mundo.
si te irigieras
engrandecido por tu propio ser
y le hablaras al mundo
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaa mi abuelo
un halcón enjaulado
un efímero copo de nieve
sobreviviente de la tormenta
más feroz.
docilizado
por una vida sin franqueza
ay, si yo pudiera
sacarte de este letargo
para que brindes al mundo.
si te irigieras
engrandecido por tu propio ser
y le hablaras al mundo
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaa mi abuelo
Así, solo así
destilaciones de un pasado quejumbroso
errático
la fulgurante joyería
del autoengaño
la evasión como práctica de vida
copias malas de la felicidad
ya no más
prefiero mi realidad
aunque sea mediocre, aunque duela
aunque golpe tras golpe,
prefiero sufrir mi libertad.
solo así seré
algún día
así, solo así
errático
la fulgurante joyería
del autoengaño
la evasión como práctica de vida
copias malas de la felicidad
ya no más
prefiero mi realidad
aunque sea mediocre, aunque duela
aunque golpe tras golpe,
prefiero sufrir mi libertad.
solo así seré
algún día
así, solo así
vos
¿cuándo fue que me olvidé
de mirarte a los ojos
cuando llorás?
¿cómo me olvidé
del itinerario pactado
entre mis manos y tu piel?
de sentir cada centímetro tuyo
entrando por mis ojos
buscando mi verdad
¿cuándo olvidé
que vos eras vos y yo era yo?
y nuestro pacto implícito
de ser dos en uno
para gritarle a la muerte
todo lo que no le pertenece.
Me acuerdo de todo esto
ahora, que me decís
que ya no sirve de nada
de mirarte a los ojos
cuando llorás?
¿cómo me olvidé
del itinerario pactado
entre mis manos y tu piel?
de sentir cada centímetro tuyo
entrando por mis ojos
buscando mi verdad
¿cuándo olvidé
que vos eras vos y yo era yo?
y nuestro pacto implícito
de ser dos en uno
para gritarle a la muerte
todo lo que no le pertenece.
Me acuerdo de todo esto
ahora, que me decís
que ya no sirve de nada
Mario, tus dulces palabras
tus inermes palabras
palabras de algodón
de pulpas encerradas
tus palabras de ciénaga
de durazno maduro
de esperanza triste
estoy solo en esta casa sola,
cobijado de vos
no me abrazás desde el cielo no,
me abrazás con tus palabras de mate tibio,
de canela y clavo de olor
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa Mario Benedetti
tus inermes palabras
palabras de algodón
de pulpas encerradas
tus palabras de ciénaga
de durazno maduro
de esperanza triste
estoy solo en esta casa sola,
cobijado de vos
no me abrazás desde el cielo no,
me abrazás con tus palabras de mate tibio,
de canela y clavo de olor
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa Mario Benedetti
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