Poema del barro

hecho de barro soy
soldado de la tierra
saltando de luna en luna
de lágrima en lágrima
voy
para que las manitos hechas cuenco
puedan escribir
algún poema de alegría
cantando lo que va a ser

pagano

siglos paganos
sueños de piel curtida
el frío de la noche
le ruge a las cruces
la pacha siempre se traga
tus armas oxidadas, tus adoquines
tan prolijos
la sangre, el semen, la leche
riegan tu esterilidad
el sol calienta tu cuerpo cansado y aburrido
las estrellas siguen,
tan allá de tus luces
y los espíritus danzan
en los tristes despachos

Xenofilia

Dogmas tumban dogmas
Religiones ya obsoletas
Filosofías miles
Absolutismos superpuestos
Unificar millones de hermosas diversidades
en una verdad, que absurdo.
Así, todo se estanca
Tantas mentes marchitadas por el ego
Basta.
Mi única verdad es la duda, me lleva a crecer.

Todo

A veces
necesito dejar de ser yo
dejar de pensar en todo
y por un ratito
ser vos en tus caricias
para que todo
valga la pena
ser pensado.

Niño

Siéntate niño
Escucha atento
Memoriza, no razones
Hijo de la selva,
padre de la hierba.
Niño hijo de niños más grandes
que mataron y matan niños.
Aceptaste sus cálculos.
Las aulas
quemaron tus sueños.
Ahora, estás listo para volver a la selva.
Esa, de camiones y cloacas.

30 mil y más millones

Los que tendrían que
pero no están.
Su sangre seca en la vereda
tapada por mugre, chicles y discursos.
Sus manos fusil de amor
Acertados o no, pero de amor
Sus llantos reflotando en cada manito sucia
Nos sacaron sus ojos.
Nos sacaron a sus hijos, nuestros hijos.
Tenemos sus caras, su nombre, su vida
pero eso no los trae, no se lleva el dolor.
Para siempre se llevaron
sus manos, sus caricias.
Pero descuidaron
sus gritos, sus sueños.

Las nubes

La certeza no siempre es para siempre
Una mirada o un beso pueden hacerla duda
Un miedo que salió de no sé donde
o siempre estuvo
la destapa en inseguridad, desesperación.
La noche hace del día una mentira
A menos que un susurro estruendoso
otro cuerpo entre las sábanas
vuelva a hacer
del día, la noche,
el viento, los muertos,
certeza otra vez.

Alma

El bichito más chiquito que ya voló
El hermoso dolor de la corteza raspando acariciando amando
mi espalda, mi piel tan frágil y dispuesta
Un juego, una competencia tonta, excusa de la amistad
Mientras la música abre mis oídos, ver a cada uno y amarlo

Pero también los celos disfrazados de amor golpean
También el pie triturando al bichito
Las lágrimas que corren para adentro
Los gritos sin lenguas, las manos sin dedos
Las vidas dadas por la vida hechas tierra o espuma
El odio tan metido en el amor
Los ojos que olvidaron lo que hace mucho se veía en ellos.

Las máscaras del dolor
asdsadsadsa dsadamor

Tus manos en la espalda me hacen sentir a todos los que no tienen.

El olor a bosque me duele todos los que ya no existen.

Lo increíble es nuestro esfuerzo por autodestruírnos.

Pero más asombroso y doloroso es el amor que nos lleva a hacerlo

Salir

camino por microcentro
llevo un traje y mi valija
de repente veo un rayo de sol
camino, me llama.
piso la tierra, no hay más cemento ya.
tiro mi valija y mi saco, aflojo el nudo de la corbata.
mientras juega con las nubes, llego a la playa con el torso descubierto
dejo atrás mis zapatos, mis pantalones, no los necesito.
sopla la brisa.
el mar me canta y yo le respondo cantando.
camino despacito, no dejo que el sol se escape de mis ojos.
el viento me golpea con ternura
empiezo a bailar y saltar.
ando así, desnudo por la orilla
vestido de bruma y sal
al fin salió el niño, echó al grande
ya casi se pone, naranja, derramándose en las nubes
yo grito de felicidad.
sigo moviéndome, dejo mi cuerpo en la arena
vuelo,vuelo con el biento, con el sol
vuelo con algún Juan salvador que anda por ahí,
soy una gota en el mar

Uno cualquiera

Levantarse a la mañana. Acomodar bien la cama, volver a ponerle encima los almohadoncitos decorativos.
Al baño. Lavarse la cara, lavarse los dientes, peinarse.
Vestirse con el traje previamente planchado.
Desayunar. Café con leche y 2 medialunas. Fumar un cigarrillo.
Salir a la calle con el portafolio. Esperar el mismo colectivo en la misma esquina.
Trabajar. Comer en el restorán de la esquina o alguna cosita fría si no llegamos a fin de mes.
Trabajar.
Esperar al otro mismo colectivo en la otra misma esquina.
Llegar a casa. Ducharse. Cenar. Mirar televisión. Dormir.


Y un día, uno cualquiera pensaba que capaz se levanta, deja la cama sin hacer, acuchilla, destroza esos almohadoncitos de mierda, no se lava la cara, ni los dientes, ni se peina. Se queda con esa agradable sensación de la cara dormida, sedada.
No se viste un carajo, pijama y camiseta. Pide medio kilo de helado de chocolate para desayunar, se fuma un porro.
Sale a la calle, camina algunas cuadras, toma el colectivo distinto, sin fijarse a dónde va, si tiene plata para volver, que hora es.
Se va a viajar, de vacaciones por la ciudad. No sabe, ya verá.

Piensa que quizás sería lindo, divertido. Lástima que se le acaba el descanso y tiene que volver a trabajar.

Religión

Mis ojos cargados de atardeceres.
Miles.
Cada uno tan hermoso y distinto a los demás.
Mis labios gastados de besos, de susurros.
Mis dedos música, dedos poesía, amor.
Tocando, escribiendo, abrazando a los que no pueden, a los que mueren.
A los que mueren viviendo, o viven muriendo.
La soledad puede ser tan hermosa, solamente si la elegimos, si hay otra opción.
A veces pienso que nada más me entienden el sol y las nubes cuando hacen el amor.
O los árboles, felices de vivir y nada más.
El paraíso está acá, en este frescor, en las hojas, en el olor a tostadas a la mañana, en los cuerpos apretados. La gente lo busca en algún lugar prometido y ajeno.
Está en cada pupila, en cada ombligo.
Dios entra en un abrazo.

El rey

Ahí estaba el rey en su silla.
Toda su vida había vivido en ella.
Era cómoda, estaba acostumbrado.
Pero pasó el tiempo, y deseaba levantarse y caminar.
Pero era inadmisible, un momento de descuido y alguien podría sentarse en su lugar.
Pasó otro tanto, y un día quiso salir a mirar las estrellas.
Pero hay tanta gente horrible en el mundo dispuesta a sacarle la silla a un viejo.
En otra ocasión, tuvo ganas de sentir la brisa en la cara.
Pero quien iba a cuidar su trono?
Se quedó sentado, al fin.
Y pasó el tiempo, hasta que el rey murió.
Murió solo, en su trono, acompañado únicamente de sus tantas medallas conmemorativas y su corona , sentado en su cómoda, tan cómoda silla.

No es en el espacio donde debo buscar mi dignidad como ser humano, sino en el ordenamiento de mi pensamiento. No tendría ninguna ventaja poseyendo tierras: por medio del espacio el universo se apodera de mí y me devora como a una mota de polvo; por el pensamiento me apodero del universo.

Blaise Pascal (1623-1662)

Poder

El poder es una ilusión.
Un gobernante, un político, un rey, no controla nada.
Controla a un montón de gente, si. Como cualquiera de nosotros puede controlar a las hormigas, o matar millones de células de un pisotón. Pero no controlamos nada.
Un rey no controla que crezcan nuevos brotes en la tierra que destruyó.
No controla las mareas, los huracanes, el fuego, el viento.
Las montañas se erosionan y nadie puede evitarlo.
Ni siquiera nuestros cuerpos son reales, fijos. Las células que los componen van rotando, cambiando. Hoy somos algo distinto que ayer o mañana. No somos algo estático, estamos en movimiento con el resto del universo. Mis células mañana pueden ser las del rey. Ël y yo somos lo mismo, pero no logra entenderlo.
El ser humano es un pestañeo en la historia del cosmos. Somos un segundo, una partícula en el universo. Nadie puede controlar todo.
Por más que trate, nunca va a poder controlar el espíritu de la gente, el amor de la gente.
Ninguna corona, ningún uniforme puede hacer que alguien ame o deje de amar.
Su poder es un instante en el cosmos. Es una mota de polvo en el espacio. No existe.
Está destruyendo millones de seres, creando miseria y tristeza, por algo falso. Por algo pasajero, ínfimo, diminuto.
Y se está condenando a él mismo a vivir y morir en soledad, por algo que no es real.
Se está matando a él mismo. Condenado a proteger su reino ilusorio de enemigos ilusorios.
Sus pilas de oro le impiden ver como la felicidad, el amor, la vida le pasan por el costado.
Cambia su felicidad por una ilusión.
Pobres reyes, pobres soldados, pobres ricos.
Pobres poderosos.

El pueblo unido

Muchachos, tenemos que unirnos.
Entender que ideología no es sectarismo.
Todos gritan que el pueblo unido jamás será vencido.
Pero todos quieren que el pueblo se una bajo su bandera. Eso nunca va a pasar.
El pueblo - por suerte - nunca va a ser homogéneo.
Siempre va a haber gente que piense diferente, y distintos grupos con distintas posturas.
Es importante mantener esas posturas, pero es importante debatirlas, ponerlas en duda también, saber que la única verdad absoluta es que la verdad absoluta no existe.
Que mientras nos peleamos entre nosotros, los de arriba se reparten la torta.
Entonces, para un progreso de la humanidad es imprescindible el diálogo.
Impedir que nuestras diferencias no nos dejen ver nuestras coincidencias.
Yo puedo ser anarquista, pero eso no quita que pueda hacer cosas con peronsitas, marxistas o católicos.
Porque a todos nos une lo mismo: buscamos la liberación de la humanidad y la felicidad de las personas, de todas, en todos los ámbitos.
Todos tenemos teorías sobre caminos distintos, eso está claro.
Ahora, históricamente se demostró que cerrarse en un camino y no aceptar otra forma de vista, termina por aislar a los movimientos y alejarlos del pueblo. Basta agarrar un libro de historia, de análisis político.
No hay que suponer qué quiere el pueblo. Hay que ir a preguntárselo, ser el pueblo.
Entonces, primero nos tenemos que concentrar en cambiar las estructuras de poder, de economía y culturales. Dialogar y darnos cuenta que juntos podemos realmente cambiar las cosas.
Una vez que cumplamos nuestros objetivos en común, empezamos a discutir nuestras diferencias. Pero es necesario ser flexible y aceptar otros puntos de vista.
El pueblo es heterogéneo y multicultural, multiclasista y con diversas ideologías y posturas políticas.
Y siempre va a ser así.
La única manera de unir al pueblo es ver qué tienen en común esas personas. El amor al prójimo. Las ganas de cambiar.
Y ver qué caminos podemos construír juntos, que puentes tender.
No es solamente una victoria política pasajera. Es generar una cultura de diálogo, de hermandad. Comprender que tenemos la capacidad de unirnos a pesar de nuestras diferencias. Por nuestras coincidencias.
Saber que todo el tiempo nos tratan de dividir, nos educan para que nos autodividamos, porque nos tienen miedo.
Tienen terror a que nos pongamos de acuerdo.

Un abrazo gigante a todos mis hermanos que luchan por un mundo mejor.
Me da igual de donde sean, no hay distancia, no hay fronteras.

'De ahí que la condición del trabajador es lo más inestable, no considerándolo sino como un medio, menos importante que la máquina y que la bestia, porque estás tienen un precio de compra, son un capital que es preciso conservar, mientras que si un hombre se pierde, se repone con otro, que no cuesta dinero'

Juan Bialet Massé denunciando las condiciones de trabajo en el gobierno de Roca.

En algún momento subo todo el texto.

Por una módica suma

http://www.tierralunar.com/


Esta vez les resultó más fácil que en américa o en áfrica. No tuvieron que echar a nadie para repartírsela.

La verdad, no lo puedo creer....en serio.
Dentro de poco nos van a cobrar por mirarla.

Arte al paso

Dicen que hay un tal Sebastián.
Que va en carreta por el mundo regalando arte.
Para en cada pueblito. Pueblitos de chicos que nunca vieron títeres, teatro, música. Pueblitos a los que nadie va, capaz desde que los trenes son recuerdo.
Y va, y le regala arte y amor a toda la gente que la gran ciudad dejó ahí atrás, en el galpón escondidita hace muuuucho tiempo.
Decidió darle su vida a un montón de desconocidos, olvidados.
Amarlos nada más por existir.
¿Quién dijo que la magia no existe?



http://www.artealpaso.com/


Gracias por la magia loco! =)



ACLARACIÓN: me están firmando mucho preguntándome por arte al paso, o pensando que yo tengo alguna relación con sebastián.
Más allá de la relación afectiva que tengo simplemente por ser la persona que es, no tenemos un trato personal.
Lo fuí a ver y le escribí un poema nada más.
Para hablar con él escríbanle en la página de arte al paso.

www.artealpaso.com

Un abrazo

Un grito desesperado

Un loco que les dice que amen, que se olviden de todo lo que les enseñaron y amen.
Un abrazo que no somos tan diferentes indiferentes.
Ese beso que hace que todas mis mentiras se vuelvan verdades.
Esos ojos pura verdad.
Esas muertes para caminar sin parar.

Cita de Bakunin

El trabajo individual ya no será pues posible sino en la producción intelectual, en las obras del espíritu. ¡Y aún! ¿Acaso el espíritu del mayor genio de la tierra no es siempre el producto del trabajo colectivo, intelectual tanto como industrial, de todas las generaciones pasadas y presentes? Para convencerse de ello, imaginemos al mismo genio, trasladado desde su más tierna infancia a una isla desierta. Suponiendo que no se muera de hambre, ¿qué será de él? Un animal, un zafio que ni siquiera sabría pronunciar una palabra y que por consiguiente nunca habría pensado. Trasladémosle a la edad de diez años, ¿qué será unos años más tarde? Un bruto otra vez, que habrá perdido el hábito de la palabra y que sólo habrá conservado de su humanidad pasada un vago instinto. Trasladémosle por fin a la edad de veinte años, treinta años, tras diez, quince, veinte años de distancia, se volverá estúpido. ¡Quizás inventará alguna nueva religión!

La humana inmensidad

Ernesto hermano.
Amigo de fotos, de historias.
Tu mirada corazón
Tus manos martillo y fusil, o a veces
Tu estrella sigue significándome tu estrella
Tu cara sigue siendo cara, no remera.
Libertad o muerte, otra no queda.
Ay, mi humano comandante, mi comandante de lo humano.
Hasta las victorias, si, siempre.

El tema con los dedos es que

No sos vos, tampoco él.
El amor es sentir el viento, mirar las plantas, escuchar las voces.
Es caricia, sexo, manos, esa chica que no sabe que la observo.
Es el choque con esos ojos pobres, villeros.
El amor no es algo, el amor es.
Mi amor va libre, flotando por ahí, no sé atarlo como me piden.
No puedo evitarlo en las risas, en los bosques o en los dedos.

Poema al hermoso salvajismo

Y lo miraban acusadoramente, porque comía de los árboles, y de la tierra.

‘Que hombre extraño, como si fuese un animal’ decían.

Y se iban, regodeándose en su humana normalidad, a comer sus bocaditos de plástico.

pétalo

Oliverio conoció una vez a un hombre que se hacía llamar pétalo, con minúscula.
pétalo tenía hábitos muy extraños.
Solía llegar temprano, varias horas antes a sus compromisos.
A veces se ponía calzoncillos en las orejas.
Andaba con una bota en un pie y un turrón en el otro.
Solamente abría el paraguas bajo techo, y se reía.
Tenía 3 o 4 patines distintos, pero ninguno le entraba en las manos.
Y le gustaba el aroma de los canelones con helado de kivi.
‘ Este hombre está loco’ pensó, con toda razón, Oliverio.
Y después lo vió asombrándose de sus pestañas, y pensó:
‘y porqué no entregarse a esa locura?
Al menos la suya es divertida’.

Poesía de brisa, o de manos

Trenes que no sean tiempo, que sean viaje.

Abrazos que no necesiten caras ni nombres.

Manitos limpias ya.

Que den, que no pidan más.

Que nadie le dibuje a mis piernas un límite en el mapa.

Que las ramas jueguen donde quieran, que no vengan las sierras.

El sol quiere un horizonte para salir.

Fijate que donde hay edificios gigantes sopla más el viento. No le gustan, sopla bien fuerte así se erosionan más rápido. Es que quiere volver a acariciar las hojas.

Seguir

Voy a seguir arrastrándome, aunque esté solo. Voy a seguir clavando uñas, aunque sangren los dedos, y canse, y piense que no vale nada.
Voy a seguir yendo contra tus mentes de plástico, tus grúas, tus avenidas frías.
Voy a arrancar máscaras, oxidar máquinas, renombrar la ciudad con su sangre, hermanos, con sus gritos.
Siempre voy a preferir mi peligrosa libertad a tu cómoda esclavitud.
Y las manos sucias de esos pibes me van a seguir convenciendo que nunca estoy solo, que todo valió la pena

Dedos que se aprietan.
Dientes que se rompen.
Años que ya pesan demasiado.
Picos y palas que siempre pesaron demasiado.
Botas que no son sueños, el niño que las usa grita desde adentro del hombre que las usa.
Gargantas desgarradas, desangrentadas.
Y un sofá que lo tapa todo.
Unos labios pueden callarlo todo.

Indomable

Tanto se nos escapa.
Nadie puede controlar al viento, es libre, va donde quiera.
Solamente la luna juega con la marea.
No podemos impedir que las olas acaricien el mar.
O que el sol nos de vida.
Las máquinas nunca van a controlar un abrazo, una sonrisa, una mirada.
Nadie va a calmar ese te quiero en la panza.
Tus billetes nunca compraron a los guardianes de la tierra. ninguna comodidad va a lograr que los chicos dejen de jugar, de gritar, de romper.
La rebelión siempre está latente.
Siempre va a haber un atardecer naranja en la ciudad gris.

Frases de Arturo Jauretche

Buenas, les dejo unas frases. Están re piola, definitivamente tengo que leer a este tipo.

Un abrazo




Los intelectuales argentinos suben al caballo por la izquierda y bajan por la derecha.

El arte de nuestros enemigos es desmoralizar, entristecer a los pueblos. Los pueblos deprimidos no vencen. Por eso venimos a combatir por el país alegremente. Nada grande se puede hacer con la tristeza.

No existe la libertad de prensa, tan sólo es una máscara de la libertad de empresa.

Las disputas de la izquierda argentina son como los perros de los mataderos: se pelean por las achuras, mientras el abastecedor se lleva la vaca.

El nacionalismo de ustedes se parece al amor del hijo junto a la tumba del padre; el nuestro, se parece al amor del padre junto a la cuna del hijo (...) Para ustedes la Nación se realizó y fue derogada; para nosotros, todavía sigue naciendo.

Todos los sectores sociales deben estar unidos verticalmente por el destino común de la Nación (...) Se hace imposible pensar la política social sin una política nacional.

Es frecuente el error de oponer la política realista a la política idealista. Error que proviene de confundir al político practicón con el realista. El practicón que es un simple colector de votos o fuerzas materiales. El realismo consiste en la correcta interpretación de la realidad y la realidad es un complejo que se compone de ideal y de cosas prácticas[...] Ni escapa al círculo de los hechos concretos por la tangente del sueño o la imaginación, ni está tan atado a lo concreto que se deja cerrar por el círculo de lo cotidiano al margen del futuro y el pasado. Para una política realista la realidad está constituida de fines y medios, de antecedentes y consecuentes, de causas y concausas.


La juventud tiene su lucha, que es derribar a las oligarquías entregadoras, a los conductores que desorientan y a los intereses extraños que nos explotan


Asesorarse con los técnicos del Fondo Monetario Internacional es lo mismo que ir al almacén con el manual del comprador, escrito por el almacenero