Aclaración: No está dirigido a un partido en particular, esta es la única foto que encontré, que nadie se lo tome como algo personal.
un abrazo
Pedro no es más pedro es el partido tal Mariana tampoco es mariana es el partido tal y jorge y Rubén, Camila, José, marta ahora es el partido tal y no son más carlos, ni Ramiro, ni belén, Darío o paula es el partido antital las personas no son más los partidos son, en lucha por ser el más grande porque algo que no es una persona no puede luchar por las personas y si un manifestante tiene un palo en la mano demasiado tiempo, y no habla, y no escucha, se convierte en policía, de militante a militar, porque las cosas se miden por la fuerza sólo las personas, por el pensamiento, y el amor.
Si en esos poemas que son tus ojos tantos cielos pasados ardiendo cada vida que no fue. Si el mundo por más pequeño que sea alberga sonrisas Si un chico jugando magia entre tantas muertes adultas Cuando el sol se pone aparecen millones.
¿Quién te dice que sigas sino vos cuando esos ojos ya no hablan? si no destilan alma hoy si las nubes grises si la guitarra en el estuche. Si vos no ¿Quién va a mover tus pies Cuando palabras no? cuando el llanto sigue cuando sordos por las ideas Alguna vez brillar solo para descubrir los rincones los resquicios de luz.
¿Quién juega a la guerra? Los hombres para ganarle a la impotencia, a su pequeño cuerpo. ¿Quién juega al amor? El hombre para no sentir la angustia, la soledad película mala con cielo gris. ¿Quién juega a la vida? Cualquiera para escaparle un momento más a la muerte. ¿Quién juega a ser dios? Cada persona Que no tolera La insoportable realidad De ser humano.
Siembro el viejo niño tan anciano ¿todo fue realmente? ¿o sigo tirando la primer semilla? Estas arrugas ¿no formaban ya parte de mi cuerpo? Mi alma vejada por el tiempo quieto estancado en la tierra reseca en el machete oxidado El mismo sol Los mismos muertos Cambia de nombre de número el mismo día una y otra vez
Corré niño escapá de lugares que ya no son de rostros calcinados demasiados dolores que ver de ese libro tan antiguo que te dice que no sos nadie que no tu vida no es tuya. Gritá niño tu desesperación tu humanidad en queja. Atacá niño al terrorista al tirano, al monstruo al que dejó esas caritas tiradas en la vereda pidiéndote odio. Luchá por la libertad Niño que ya sos hombre
saber que soledades buscan otra lágrima aunque sea que el miedo hecho odio se encuentra a cada paso con sus más terribles enemigos esos ojos que reflejan ese mundo que quiere ser esos labios sacando todo el tiempo el alma afuera diciendo que vale la pena.
cantá a los gritos desafiná, gritá. sacá esa energía del pecho reíte de la nada. Jajajajajajaja JAJAJAJAJAJA que alegría me da. soñá todo lo que quieras enamorate en cada esquina estas son mis letras puras ni poema, ni prosa es mi boca por fin sin callar y si pensás que es una mierda es porque no hiciste lo que te dije porque estás leyendo con los ojos y no con el corazón
buscando verdades, mentiras amores o dolores si no es lo mismo. Libros cargados de atardeceres crepúsculos políticos ¿Qué pasó?¿Porqué las manos no alcanzaron a calmar las heridas? ¿Es el triunfo de los cínicos? No Es sólo que las manos al levantarse en puño se olvidaron de curar, de crear, de abrazar.
Bueno, llegué a las 100. Gracias a todos los que me llevan a hacer esto. A todos los que me leen. A todo lo que amo. Todos los que sufren, los que están solos, los que mueren. Todos ustedes son mi motor. La última dedicatoria desaparecerá algún día, eso me hace seguir caminando.
Huellas fugaces de un pasado hecho sombras. Cortinas floreadas cada vez más estáticas. El olor a naftalina agobiante, o acogedor. La cada vez más dudosa virgencita. Ahí está la ternura hecha tiempo, olvidada en una casa demasiado grande para la soledad. Maquillaje, sueños de antaño. Un lugar vacío en la cama tan enorme. Barro cansado, lucecita tenue. Fragmentos de eternidad, unidos en los ojos arrugados que se resisten a perderse se resisten a dejar a las manitos solas.
El olor a tostadas de manos amorosas Los aromas de la tierra por la ventana vienen silbando mis sueños galopando desde tempranito ya A vivir por esos aromas y gracias también a tus palabras
Buenas.
Esto es algo que acabo de escribir.
Disculpen si no soy claro, o no se entiende muy bien, o está incompleto.
Relamente me cuesta todavía ordenar mis ideas, más en temas tan profundos como éste.
Espero que se entienda, porque lo considero demasiado importante para el desarrollo humano.
Un abrazo gigante.
P.D: Aunque esté escrito de una forma bastante decidida, no creo tener la verdad,y estoy siempre dispuesto y contento de debatir y aceptar otros puntos de vista.
La libertad
El hombre, al descubrirse como individuo, reconoce la libertad, pero también la soledad, al verse separado del resto.
En una errónea concepción, se ve sólo, enfrente de la inmensa masa humana.
Es como cortar el cordón umbilical.
Tiene miedo, piensa que ahora tiene que enfrentarse al mundo sólo.
Al no soportarlo, como es natural, escapa a esa realidad, buscando formas compartidas.
Al no desarrollar y entender su yo, su libertad como algo posible solamente en relación constante con los demás - ya que sin ellos no sirve de nada, no existe -, el hombre cree que para dejar de estar sólo tiene que compartir igualdades con los demás, rasgos en común, unificarse.
No entiende que las diferencias son la savia de la humanidad, lo que la lleva a autosuperarse, y lo que enriquece las relaciones.
La duda, la discusión constante, las opiniones superpuestas llevan a conclusiones superadoras.
No entiende que el amor a la diversidad debe ser el motor de las relaciones.
Este error, uno de los más grandes de la humanidad, lo lleva a la doctrina, el dogma, el fanatismo. La estructura homogénea e inamovible para una gran cantidad de diversidades. (El hombre, al no tener opiniones contrarias, desarrolla un convencimiento cada vez más absoluto de su verdad, y una tolerancia cada vez menor a lo que él considera la mentira, ya que va perdiendo la capacidad de escuchar, y por ende, de razonar)
Y, lógicamente, genera una tendencia a eliminar lo contrario a ese fanatismo, por considerarlo malo, incorrecto.
Esto es la guerra.
Y esto es el estado, entregarse a los predicadores y moldeadores de este fanatismo.
La necesidad de pertenencia, de un padre que nos cobije en su manto de seguridad aunque esto signifique perder el yo que tanto costó ganar.
El fanatismo es el miedo a la libertad, por tener una concepción errónea de la misma, viéndola como algo incompatible con las relaciones humanas, mientras que son estas relaciones algo indispensable para la misma.
Paso por su lado Niños de ojos insoportablemente negros Piecitos duros de asfalto Me desespera hacerles saber que los siento, que estoy Mis hermanos más hermosos con sus fortalezas de chapa y cartón le resisten a la muerte a desaparecer a pesar de todo Su mirada brilla espíritu para gritarle a los corazones ‘acá estamos, para quedarnos’
y las opulentas fuentes adornan los inacabables jardines mientras hombres de barro y sal niños tan lejanos con sus bocas resquebrajadas piden a gritos secos
hecho de barro soy soldado de la tierra saltando de luna en luna de lágrima en lágrima voy para que las manitos hechas cuenco puedan escribir algún poema de alegría cantando lo que va a ser
siglos paganos sueños de piel curtida el frío de la noche le ruge a las cruces la pacha siempre se traga tus armas oxidadas, tus adoquines tan prolijos la sangre, el semen, la leche riegan tu esterilidad el sol calienta tu cuerpo cansado y aburrido las estrellas siguen, tan allá de tus luces y los espíritus danzan en los tristes despachos
Dogmas tumban dogmas Religiones ya obsoletas Filosofías miles Absolutismos superpuestos Unificar millones de hermosas diversidades en una verdad, que absurdo. Así, todo se estanca Tantas mentes marchitadas por el ego Basta. Mi única verdad es la duda, me lleva a crecer.
Siéntate niño Escucha atento Memoriza, no razones Hijo de la selva, padre de la hierba. Niño hijo de niños más grandes que mataron y matan niños. Aceptaste sus cálculos. Las aulas quemaron tus sueños. Ahora, estás listo para volver a la selva. Esa, de camiones y cloacas.
Los que tendrían que pero no están. Su sangre seca en la vereda tapada por mugre, chicles y discursos. Sus manos fusil de amor Acertados o no, pero de amor Sus llantos reflotando en cada manito sucia Nos sacaron sus ojos. Nos sacaron a sus hijos, nuestros hijos. Tenemos sus caras, su nombre, su vida pero eso no los trae, no se lleva el dolor. Para siempre se llevaron sus manos, sus caricias. Pero descuidaron sus gritos, sus sueños.
La certeza no siempre es para siempre Una mirada o un beso pueden hacerla duda Un miedo que salió de no sé donde o siempre estuvo la destapa en inseguridad, desesperación. La noche hace del día una mentira A menos que un susurro estruendoso otro cuerpo entre las sábanas vuelva a hacer del día, la noche, el viento, los muertos, certeza otra vez.
El bichito más chiquito que ya voló El hermoso dolor de la corteza raspando acariciando amando mi espalda, mi piel tan frágil y dispuesta Un juego, una competencia tonta, excusa de la amistad Mientras la música abre mis oídos, ver a cada uno y amarlo
Pero también los celos disfrazados de amor golpean También el pie triturando al bichito Las lágrimas que corren para adentro Los gritos sin lenguas, las manos sin dedos Las vidas dadas por la vida hechas tierra o espuma El odio tan metido en el amor Los ojos que olvidaron lo que hace mucho se veía en ellos.
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