Cielo

¿Soy yo?
¿Realmente estoy acá¿
¿Qué es esta ciencia
de interminables verdades refutadas?
a veces creo que el cielo
es la única verdad
o los ojos
también el hambre
es una verdad
que los aludes de civilización
siempre transforman en idea
porque la idea es más fácil
porque no se toca
más fácil hablar
porque no se muere
El cielo es verdad
porque mirarlo
nos crece ideas
de otras verdades
que la ciencia nunca va a mostrar

Piedras

Saber de los chicos que lloran
mientras nuestra panza llena.
Esos dolores que nos hacemos
para ser felices, por ejemplo.
La poesía siempre brota de noche
con la luz apagada y pensando
'mañana me levanto temprano,
justo ahora se me ocurre vivir'
También ocurre que los chicos
no pueden esperar a mañana
lloran ahora
lloran siempre

Una bolsita de papel arrugada en la vereda

¿Quién me saca esta angustia? Si sólo somos polvo, porqué los besos?

Si somos un puntito, un parpadeo, porqué la eternidad, el infinito?

Si los profetas del Apocalipsis tienen razón, porqué decirlo?¿Porqué llevarse la paz de una noche con perfumes?

Si tienen razón ¿Quién me quita mis pasos dados?¿Quién me va a sangrar en cada esquina por defender lo nuestro?

¿Quién me va a enterrar en un ataúd con la patética esperanza de que me quede ahí?

¿y si dios soy yo, sos vos, son los cuerpos latiendo, temblando, frágiles a cualquier muerte. Si dios se muere ¿Dónde irá?

Mi patria, la patria de los ofendidos

la patria de los crédulos, de los cómodos, de los genocidas de cada día.

y la otra patria, que es la misma, de mujeres llorando y hombres llorando y niños jugando a no tener hambre, a no tener miedo

y el miedo que mata y tortura y grita

el miedo a despertarse invadido por sábanas, sin ningún oído del cual agarrarse para no caer en uno mismo sin fondo.

Y si el mundo se muere, es porque no vimos lo suficiente

no olimos

nadie tocó a alguien

Esta confusión quizás poesía, de un puntito. De un paralelo, un meridiano, que se yo

Una aguja tictac perforando la piel.

diciendo ahora, porque tal vez o nunca.

Marchando

Aclaración: No está dirigido a un partido en particular, esta es la única foto que encontré, que nadie se lo tome como algo personal.

un abrazo



Pedro no es más pedro
es el partido tal
Mariana tampoco es mariana
es el partido tal
y jorge
y Rubén, Camila, José, marta
ahora es el partido tal
y no son más carlos, ni Ramiro, ni belén, Darío o paula
es el partido antital
las personas no son más
los partidos son, en lucha
por ser el más grande
porque algo que no es una persona
no puede luchar por las personas
y si un manifestante tiene un palo en la mano demasiado tiempo,
y no habla, y no escucha,
se convierte en policía,
de militante a militar,
porque las cosas se miden por la fuerza
sólo las personas, por el pensamiento, y el amor.

Millones

Si en esos poemas que son tus ojos
tantos cielos pasados
ardiendo cada vida que no fue.
Si el mundo
por más pequeño que sea
alberga sonrisas
Si un chico
jugando magia
entre tantas muertes adultas
Cuando el sol se pone
aparecen millones.

Cuando no

¿Quién te dice que sigas sino vos
cuando esos ojos ya no hablan?
si no destilan alma hoy
si las nubes grises
si la guitarra en el estuche.
Si vos no ¿Quién va a mover tus pies
Cuando palabras no?
cuando el llanto sigue
cuando sordos por las ideas
Alguna vez
brillar solo
para descubrir los rincones
los resquicios de luz.

¿Quién juega a ser dios?

¿Quién juega a la guerra?
Los hombres
para ganarle a la impotencia,
a su pequeño cuerpo.
¿Quién juega al amor?
El hombre
para no sentir la angustia,
la soledad
película mala con cielo gris.
¿Quién juega a la vida?
Cualquiera
para escaparle un momento más
a la muerte.
¿Quién juega a ser dios?
Cada persona
Que no tolera
La insoportable realidad
De ser humano.

Paisa

Siembro
el viejo niño
tan anciano
¿todo fue realmente?
¿o sigo tirando
la primer semilla?
Estas arrugas
¿no formaban ya
parte de mi cuerpo?
Mi alma vejada
por el tiempo quieto
estancado
en la tierra reseca
en el machete oxidado
El mismo sol
Los mismos muertos
Cambia de nombre
de número
el mismo día
una y otra vez

El libro sagrado

Corré niño
escapá
de lugares que ya no son
de rostros calcinados
demasiados dolores que ver
de ese libro tan antiguo
que te dice que no sos nadie
que no tu vida no es tuya.
Gritá niño
tu desesperación
tu humanidad en queja.
Atacá niño
al terrorista
al tirano, al monstruo
al que dejó esas caritas
tiradas en la vereda
pidiéndote odio.
Luchá por la libertad
Niño que ya sos hombre

A los chicos de Gaza

A veces tan frágil

flotando a la deriva

queriendo tocar

pero la corriente arrastra.

¿Fiel a qué?

¿Cuál es tu camino?

El implacable curso de las aguas

tan lejos de cada abrazo

Foto: Romi

Texto: yo

Saber

Estiro los brazos

no alcanzo

no puedo ver más allá.

Mi cabeza explota

en todas direcciones

queriendo abarcar lo que no.

Es hermoso

sentir el infinito

y saber

que no se acaba

saber

que nunca voy a llegar.

Ojos

y hay siempre en tus ojos
un susurro
mostrándole al mundo
el absurdo
de dejar de soñar

Vale la pena

saber que soledades
buscan otra lágrima
aunque sea
que el miedo hecho odio
se encuentra a cada paso
con sus más terribles enemigos
esos ojos
que reflejan ese mundo que quiere ser
esos labios
sacando todo el tiempo el alma afuera
diciendo
que vale la pena.

a maga

JAJAJAJAJAJA

cantá a los gritos
desafiná, gritá.
sacá esa energía del pecho
reíte de la nada.
Jajajajajajaja
JAJAJAJAJAJA
que alegría me da.
soñá todo lo que quieras
enamorate en cada esquina
estas son mis letras puras
ni poema, ni prosa
es mi boca por fin sin callar
y si pensás que es una mierda
es porque no hiciste lo que te dije
porque estás leyendo con los ojos
y no con el corazón

Cuando nos llegue

vuelva, vuela

que el tiempo pula tus alas

el sol curta tu cara

que el reloj

nos encuentre

entendiendo un poco más

que los hermanos

nos marquen a fuego

donde solamente nosotros llegamos

y que al final

la muerte

no nos encuentro

esperándola en el sillón

que nos tenga que ir a buscar

al taller, entre las sábanas

o en las calles con el puño cerrado

la mirada firme

el corazón sereno.

Que nos busque, que se guíe

escuchando

nuestro canto libre

Buscar, otra vez

buscando
verdades, mentiras
amores o dolores
si no es lo mismo.
Libros cargados de atardeceres
crepúsculos políticos
¿Qué pasó?¿Porqué las manos no alcanzaron
a calmar las heridas?
¿Es el triunfo de los cínicos?
No
Es sólo que las manos
al levantarse en puño
se olvidaron de curar, de crear, de abrazar.

100 entradas

Bueno, llegué a las 100.
Gracias a todos los que me llevan a hacer esto.
A todos los que me leen.
A todo lo que amo.
Todos los que sufren, los que están solos, los que mueren.
Todos ustedes son mi motor.
La última dedicatoria desaparecerá algún día, eso me hace seguir caminando.

Un abrazo gigante.

Poema

Un zarpazo al capital

son las manos cocinándole al amor

hasta una sonrisa

puede ser una victoria

y es que la vida hecha niño

nunca aprendió a sumar

El tiempo

Huellas fugaces de un pasado
hecho sombras.
Cortinas floreadas
cada vez más estáticas.
El olor a naftalina
agobiante, o acogedor.
La cada vez más dudosa virgencita.
Ahí está
la ternura hecha tiempo,
olvidada en una casa
demasiado grande para la soledad.
Maquillaje,
sueños de antaño.
Un lugar vacío en la cama
tan enorme.
Barro cansado,
lucecita tenue.
Fragmentos de eternidad,
unidos en los ojos arrugados
que se resisten a perderse
se resisten a dejar a las manitos
solas.

Manos

El olor a tostadas
de manos amorosas
Los aromas de la tierra
por la ventana
vienen silbando
mis sueños galopando
desde tempranito ya
A vivir
por esos aromas
y gracias también
a tus palabras


A mi viejo

Poesía palestina

MAHMUD DARWISH (1914- )

Cédula de identidad

Inscríbeme

Soy árabe

El número de mi cédula es cincuenta mil

Tengo ocho hijos

Y el noveno… vendrá tras el verano

¿Te enojarás acaso?


Inscríbeme

Soy árabe

Trabajo con mis compañeros de lucha

En una cantera

Tengo ocho hijos

Arranco de las piedras

El pan, las ropas, los cuadernos

Y no vengo a mendigar a tu puerta

Y no me pliego

Ante las losas de tu umbral

¿te enojarás acaso?


Inscríbeme

Soy árabe

Mi nombre es muy común

Y soy paciente

En un país que hierve la cólera

Mis raíces…

Fijadas antes del nacimiento de los tiempos

Antes de la eclosión de los siglos

Antes de los cipreses y los olivos

Antes del crecimiento vegetal

Mi padre…de la familia del arado

Y no de los señores del Nujub* (*célebre tribu de Arabia)

Y mi abuelo era campesino

Sin árbol genealógico

Mi casa

Una cabaña de guardián

De cañas y ramajes

¿satisfecho de mi condición?

Mi nombre es muy común


Inscríbeme

Soy árabe

Cabellos…negros

Ojos…castaños

Signos particulares

Un kuffiah* (*pañuelo palestino) y una banda sobre la cabeza

Las palmas rugosas como rocas

Arañan las manos que estrechan

Y amo por encima de todo

El aceite de olivo y el tomillo


Mi dirección

Soy de un pueblo perdido…olvidado

De calles sin nombres

Y todos sus hombres…en el campo y en la cantera

Aman el comunismo,

¿te enojarás acaso?


Inscríbeme

Soy árabe

Tu me has despojado de los viñedos de mis antepasados

Y de la tierra que cultivaba

con mis hijos

Y no nos has dejado

Ni a nuestros descendientes

Más que estos guijarros

Que nuestro gobierno tomará también

Como se dice


¡vamos!

Escribe

En lo más alto de la primera página

Que yo no odio a los hombres

Que yo no agredo a nadie

Pero…que si me hambrean

Como la carne del que me despoja

Y ten cuidado…cuídate

De mi hambre

Y mi cólera

La libertad

Buenas.
Esto es algo que acabo de escribir.
Disculpen si no soy claro, o no se entiende muy bien, o está incompleto.
Relamente me cuesta todavía ordenar mis ideas, más en temas tan profundos como éste.
Espero que se entienda, porque lo considero demasiado importante para el desarrollo humano.

Un abrazo gigante.

P.D: Aunque esté escrito de una forma bastante decidida, no creo tener la verdad,y estoy siempre dispuesto y contento de debatir y aceptar otros puntos de vista.





La libertad

El hombre, al descubrirse como individuo, reconoce la libertad, pero también la soledad, al verse separado del resto.

En una errónea concepción, se ve sólo, enfrente de la inmensa masa humana.

Es como cortar el cordón umbilical.

Tiene miedo, piensa que ahora tiene que enfrentarse al mundo sólo.

Al no soportarlo, como es natural, escapa a esa realidad, buscando formas compartidas.

Al no desarrollar y entender su yo, su libertad como algo posible solamente en relación constante con los demás - ya que sin ellos no sirve de nada, no existe -, el hombre cree que para dejar de estar sólo tiene que compartir igualdades con los demás, rasgos en común, unificarse.

No entiende que las diferencias son la savia de la humanidad, lo que la lleva a autosuperarse, y lo que enriquece las relaciones.

La duda, la discusión constante, las opiniones superpuestas llevan a conclusiones superadoras.

No entiende que el amor a la diversidad debe ser el motor de las relaciones.

Este error, uno de los más grandes de la humanidad, lo lleva a la doctrina, el dogma, el fanatismo. La estructura homogénea e inamovible para una gran cantidad de diversidades. (El hombre, al no tener opiniones contrarias, desarrolla un convencimiento cada vez más absoluto de su verdad, y una tolerancia cada vez menor a lo que él considera la mentira, ya que va perdiendo la capacidad de escuchar, y por ende, de razonar)

Y, lógicamente, genera una tendencia a eliminar lo contrario a ese fanatismo, por considerarlo malo, incorrecto.

Esto es la guerra.

Y esto es el estado, entregarse a los predicadores y moldeadores de este fanatismo.

La necesidad de pertenencia, de un padre que nos cobije en su manto de seguridad aunque esto signifique perder el yo que tanto costó ganar.

El fanatismo es el miedo a la libertad, por tener una concepción errónea de la misma, viéndola como algo incompatible con las relaciones humanas, mientras que son estas relaciones algo indispensable para la misma.

Estamos

Paso por su lado
Niños de ojos insoportablemente negros
Piecitos duros de asfalto
Me desespera hacerles saber
que los siento, que estoy
Mis hermanos más hermosos
con sus fortalezas de chapa y cartón
le resisten a la muerte
a desaparecer
a pesar de todo
Su mirada brilla espíritu
para gritarle a los corazones
‘acá estamos, para quedarnos’

Fuentes

y las opulentas fuentes
adornan los inacabables jardines
mientras hombres de barro y sal
niños tan lejanos
con sus bocas resquebrajadas
piden a gritos secos

Poema del barro

hecho de barro soy
soldado de la tierra
saltando de luna en luna
de lágrima en lágrima
voy
para que las manitos hechas cuenco
puedan escribir
algún poema de alegría
cantando lo que va a ser

pagano

siglos paganos
sueños de piel curtida
el frío de la noche
le ruge a las cruces
la pacha siempre se traga
tus armas oxidadas, tus adoquines
tan prolijos
la sangre, el semen, la leche
riegan tu esterilidad
el sol calienta tu cuerpo cansado y aburrido
las estrellas siguen,
tan allá de tus luces
y los espíritus danzan
en los tristes despachos

Xenofilia

Dogmas tumban dogmas
Religiones ya obsoletas
Filosofías miles
Absolutismos superpuestos
Unificar millones de hermosas diversidades
en una verdad, que absurdo.
Así, todo se estanca
Tantas mentes marchitadas por el ego
Basta.
Mi única verdad es la duda, me lleva a crecer.

Todo

A veces
necesito dejar de ser yo
dejar de pensar en todo
y por un ratito
ser vos en tus caricias
para que todo
valga la pena
ser pensado.

Niño

Siéntate niño
Escucha atento
Memoriza, no razones
Hijo de la selva,
padre de la hierba.
Niño hijo de niños más grandes
que mataron y matan niños.
Aceptaste sus cálculos.
Las aulas
quemaron tus sueños.
Ahora, estás listo para volver a la selva.
Esa, de camiones y cloacas.

30 mil y más millones

Los que tendrían que
pero no están.
Su sangre seca en la vereda
tapada por mugre, chicles y discursos.
Sus manos fusil de amor
Acertados o no, pero de amor
Sus llantos reflotando en cada manito sucia
Nos sacaron sus ojos.
Nos sacaron a sus hijos, nuestros hijos.
Tenemos sus caras, su nombre, su vida
pero eso no los trae, no se lleva el dolor.
Para siempre se llevaron
sus manos, sus caricias.
Pero descuidaron
sus gritos, sus sueños.