Comulgar

albas y crepúsculos
a alta velocidad por mis dedos
desgarrando células de yemas y espaldas
casi sintiendo su regeneración
sudor compartido
feromonas olvidadas hace un tiempo ya.
quiero apretarte, morderte, desgarrarte
usar tu piel como la mía.
andróginos desesperados
aún en la unión.
de beber la sangre, de comer el cuerpo
comunión de lujuria.
Tengo que confesar
que me atrae más que el padrenuestro.

Grito humano

Me duele ver
el odio en los ojos del pueblo.
El pisoteo de los ideales en nombre de los ideales
humanos escupiendo, arañando
denigrando la vida en nombre de la vida.
No tiene que ser así
Porque el puño que golpe al capital
el puño destructor del odio azul y verde oliva
debe ser mano que acaricia también,
que cura las heridas de sus golpes con amor.
La mano martillo, machete, fusil devastador,
tiene que ser mano de albañil,
mano tejedora, mano cuenco de agua calor para el cuerpo desesperado
El amor tiene que quitarle su lugar al odio,
encumbrado en su trono por siglos.
La violencia amor libertario, no odio vengativo.
La choza de odio se derrumba
manto de odio se pudre
manos cuenco de odio estrangulan. Necesitamos aire
necesitamos libertad, necesitamos amor.

El capitalismo

La lucha contra el capitalismo tiene que darse también, y fundamentalmente, dentro de uno mismo.
Toda nuestra formación, nuestras conductas, amores, sueños, fueron absorbidos de este mundo, el concreto, el capitalista.
Salir de esto no sólo implica una conciencia económica, política y comprender los mecanismos de poder, sino buscar dentro nuestro, en lo más profundo, todas las condiciones arraigadas a este sistema, e ir purificándonos (por llamarlo de alguna manera), desarrollándonos como personas, buscando cada día llevar a la práctica las actitudes y la forma de vida que creemos correcta. Esto es lo más difícil.
Primero, porque enfrentarse a uno mismo es más difícil y requiere más fuerza, voluntad y humildad para aceptar nuestros defectos. Más fácil es hablar de los demás.
Segundo, porque vivir distinto implica chocar con los que viven como nos enseña el poder, implica muchas veces conflictos, burlas y soledad, y hay que tener la fortaleza para sobrellevarlo y hasta nutrirse de ello.
De lo que se trata, a la vez que busco el cambio en la sociedad, es ir practicando ese cambio en uno mismo.

Nos daremos cuenta el pudor que nos da un abrazo desconocido, aunque hablemos de la hermandad.
O lo difícil que resulta escuchar. Tratar de comprender, no discutir para ganar sino para aprender. Tener la humildad, el deseo de ser superados nuestros planteos.
Es que esto es la competencia de mercado en el plano humano, Quiero ganar, quiero ser el mejor, tenemos fija la idea de la superación como una derrota. Estamos tan condicionados y no nos damos cuenta.
Hablamos del saber social, colectivo, pero tanto nos cuesta practicarlo (no ayuda la arrogancia y superioridad de muchos teóricos revolucionarios)

Tanto hablamos del amor. Es tan difícil amar en la lucha.
Tanto más fácil es el odio, tambien sentimiento desarrollado en las personas por determinado tipo de relaciones, de organización, cosas que pasan y nos llevan a eso.
Odio fomentado por el poder, ya que aunque lo odiemos a él, también nos lleva a odiar otras cosas. Y, principalmente, porque el odio no permite la humanidad de querer en entender a las personas, el porqué de sus actos. El odio sólo destruye, y ahí estará el poder para volver a construírse. El amor construye, Por eso le temen tanto y buscan constantemente convertirlo en odio.

En definitiva, a la par que luchamos contra el capitalismo y toda estructura de dominación, corrupción y explotación, tenemos que luchar aún más contra las consecuencias creadas por esto dentro de cada uno de nosotros.
Uno muchas veces escucha hablar de estas estructuras a gente contaminada por ellas en la vida cotidiana. Cualquier acción revolucionaria puede ser destruída por un interior corrupto, con odio, con miedo.
Una persona íntegra, que busca crecer, revolucionarse cada día y vivirlo en la práctica todo lo posible, esa es la única indestructible, la que lucha por amor, y sus acciones siempre van a ser lo más fieles posibles a su pensar y su sentir.
Probemos meternos adentro nuestro, nos podemos sorprender de todos los enemigos que vamos a encontrar, las cartas más valiosas del capitalismo.

La virgencita

Ramón está incómodo, no puede dormir.
Corre viento frío en el portal
no alcanza una frazada andrajosa.
Siempre pasa, y en el verano siempre el calor.
Se levanta, va a mear
no caga, mañana encontrará un lugar mejor,
todavía no se siente un perro, aunque duerme con ellos y sus inquilinos, las pulgas y la sarna.
Enfrente hay una virgencita con ofrendas y agradecimientos
‘’gracias por salvar a mi hijo’’, ‘’gracias por la operación de papá’’, ‘’gracias por cuidarnos siempre, virgencita’’
¿El rezaba? ya no se acuerda, apenas recuerda el dolor de recordar a sus hijos
apenas recuerda la nostalgia de recordar su hogar, las vacaciones en villa Gesell
apenas recuerda el llanto de recordar a Marta.
Se acurruca con sus perros y trata de dormir. Mañana, quizás la virgencita se acuerde de él y encuentre algo bueno para comer.

Entrevista con Scott Palmer, académico y consultor del Departamento de Estado y de la red de agencias de inteligencia de EE.UU., y ex docente de la Escuela de las Américas (fragmentos)



–Usted dijo que el despliegue militar en Colombia es parte de la nueva estrategia antidroga. ¿No será también para combatir la guerrilla?

–Por supuesto. Cuando se firmó el plan Colombia, en 1991, el Congreso autorizó a los militares estadounidense a que dieran “apoyo y entrenamiento” en la lucha contra las fuerzas insurgentes colombianas. El único antecedente en la región de una autorización similar ocurrió en 1977, para combatir el tráfico de droga y a la guerrilla en Alto Huallaga, Perú.


–¿Hasta qué punto las políticas de seguridad determinan las relaciones internacionales de Estados Unidos desde el 11-9?

–Se puede decir sin lugar a dudas que el Departamento de Defensa ha tomado mucho más control de la agenda multilateral con América latina, especialmente en los temas relacionados con la seguridad. El Departamento de Estado mantiene el control sólo de palabra. El Departamento de Estado tiene el presupuesto más chico de todos los ministerios. En los ‘90 era de 20 mil millones de dólares y el gobierno de Clinton lo recortó en un 30 por ciento. El Departamento de Defensa tiene el segundo presupuesto, detrás de Salud y Educación, 285 mil millones de dólares. El Departamento de Estado tiene apenas 4400 empleados y no tienen redundancia en ningún puesto. Si un empleado parte a un programa de entrenamiento, el departamento no tiene con quién reemplazarlo. Durante cinco años no hubo examen de ingreso al cuerpo diplomático porque no había presupuesto. Por cada empleado del Departamento de Estado hay 25 militares haciendo tareas similares. Es indispensable que haya un cambio en esa dinámica.


–Pero no es solamente que los militares golpistas coincidieron en esa escuela(escuela de las américas), sino que desde la escuela alentaron su aventuras golpistas. ¿Usted conoce alguna dictadura de derecha en la región que Estados Unidos no haya apoyado?

(Piensa un rato.) –No.

–¿Cuál es el objetivo estratégico de Estados Unidos en la región?

–El objetivo es una región de países compatibles, en paz entre ellos, y con relaciones razonablemente buenas con Estados Unidos, lo cual implica primero democracia y segundo un mercado abierto al comercio y a las inversiones.

–¿Cómo van las relaciones con Argentina?

–Las relaciones son normales, sin problemas. No veo nubes negras en el horizonte.

Pedro

Anda piel y hueso pedro
ojos profundos y oscuros
la panza le duele a pedro
porque hoy no comió.
Anda descalzo harapiento pedro
las manos terrosas de desesperanza
la panza le duele a pedro
porque hoy no comió
pobre chiquito sin madre ni padre
pobre chiquito sin caldo ni carne
sin baldecito para jugar
como le duele la panza a pedro
porque hoy no comió.
Pedro hoy se droga.
Pedro hoy roba.
Pedro hoy asesina.
la panza le duele a pedro
porque hoy no comió
pero ya no le duele el corazón
ya se lo mataron

Sanciones a la fealdad
a la fealdad
a la enfermedad.
Quizás así
todos soñemos ser
ricos, bellos y famosos

Eduardo Galeano hablando sobre su libro 'Las venas abiertas de américa latina':

''Sé que pudo resultar sacrílego que este manual de divulgación hable de política económica en el estilo de una novela de amor o de piratas. Pero se me hace cuesta arriba, lo confiesto, leer algunas obras valiosas de ciertos sociólogos, politicólogos, economistas o historiadores, que escriben en código.
El lenguaje hermético no siempre es el precio inevitable de la profundidad. Puede esconder, en algunos casos, una incapacidad de comunicación elevada a la categoría de virtud intelectual. Sospecho que el aburrimiento, sirve así, a menudo, para bendecir el orden establecido: confirma que el conocimiento es un privilegio de las elites''

Lo que dice el viento

El fresco olor de la noche
me lleva, me retiene
me habla, junto a la luna
me cuentan sus recuerdos.
Cuando siempre era fresco él,
cuando ella siempre brillaba pura.
Cuando se enturbiaron
a la vez que los corazones.
Cuando la sangre
empezó a venderse por litro

el sentimiento caliente
es ordenado como el frío pensamiento
brota como la rabia de los corazones despojados
desposeídos por una industria
que sólo da a cambio
por los nuevos dioses tiranos
la comodidad, el más terrible.

Viejos hermanos
que con su sangre regaron el progreso
abonan también, tristemente, estas palabras

¡El latir de mi pecho!
tristeza de sentir miedo de mis hermanos
miedo de en la noche encontrar la muerte apuñalado
por Wall Street, de la mano de sus resultados

pero no dejo de mirar el cielo
porque de su espesura también me llegan
los otros relatos
Los héroes pecadores
herejes siempre soldados
de la luna, los abrazos, de los gritos desesperados.
Acribillados, colgados, quemados
dejando sus vidas como enseñanza
sus frescos, puros corazones como regalo.
Hoy nos susurran
mezclados en el viento
en los ojos de los que sufren
en las manos agrietadas de tierra
desde las bocas que desde siempre, siguen gritando:
¡no estás solo!¡luchá, hermano!

Poetas

Sensaciones de poetas
tanta tristeza, tanta
tanta esperanza, tanta
palabras napalm
palabras rocío brisca fresca
en la mañana palabras grano de arena
historias piezas de mi vida,
pieza de otras vidas.
Milagro de compartirnos tan distantes en tiempo, en lugar
mediante la vida hecha papel para acariciar

“Un joven aventurero interesado en descubrir la diferencia entre el paraíso y el infierno es conducido en primer lugar hasta las puertas del infierno. Allí pudo ver a muchos comensales sentados en una mesa con los más delicados manjares; a pesar de lo cual tenían expresiones siniestras y lloraban desesperadamente. Al observarlos detenidamente descubrió que sus manos tenían solo dos dedos que terminaban en forma de Hashi (palillos japoneses), de un metro de longitud. Si bien podían tomar los alimentos, sus dedos eran tan largos que no les permitían acercárselo a la boca. Alterados por la frustración usaban sus utensilios como armas peleando egoístamente por una comida que no podían comer.



Después el joven aventurero visito el paraíso, en donde descubrió la misma mesa grande, con los mismos manjares delicadamente presentados y los mismos dedos largos. Sin embargo todos los comensales sonreían y sus rostros irradiaban salud y alegría, pues alargando los palillos uno alimentaba a otro.”



Viejo cuento japonés

Como el primer día

A pesar de todo
seguimos luchando
cambiamos de ideas, de medios
de lugares, de caminos
maduramos, nos dimos cuenta
y muchas utopías
que hoy descubrimos imposibles
nos ayudaron
a encontrar otras posibles.
A pesar de todo seguimos
luchando por todo
por todos.
Con el mismo hermoso sobrecogimiento
de estar vivo
con el empuje ingenuo
de los que nos hicieron creer
haciéndose infinitos
en una ráfaga o dos
de cegadora inmortalidad.
Contra todo, seguimos.
Porque sabemos vernos, encontrarnos
porque en todos estos años
no pudieron enseñarnos a ignorar
no nos entra la máscara
somos alérgicos a la fantasía
soñamos realidades, como el primer día


Para el nahu

Descascarar

Caen, cornisa tras cornisa
capas y capas de cascarones.
Madres, hijos, silencio, caminos
Inevitablemente llantos
Inevitablemente alegrías.
transitando casitas de techos maltrechos,
de perros pulgosamente felices, de vidas
Piano, guitarra, tiza, crayón, bandoneón, cerámica, lápiz
Amores lo suficientemente largos.
Las paredes se descascaran hermano,
dejando ver un fugitivo empapelado
de abuelos pasados
dejando espacios
para pintar
de que color queramos

Cielo

¿Soy yo?
¿Realmente estoy acá¿
¿Qué es esta ciencia
de interminables verdades refutadas?
a veces creo que el cielo
es la única verdad
o los ojos
también el hambre
es una verdad
que los aludes de civilización
siempre transforman en idea
porque la idea es más fácil
porque no se toca
más fácil hablar
porque no se muere
El cielo es verdad
porque mirarlo
nos crece ideas
de otras verdades
que la ciencia nunca va a mostrar

Piedras

Saber de los chicos que lloran
mientras nuestra panza llena.
Esos dolores que nos hacemos
para ser felices, por ejemplo.
La poesía siempre brota de noche
con la luz apagada y pensando
'mañana me levanto temprano,
justo ahora se me ocurre vivir'
También ocurre que los chicos
no pueden esperar a mañana
lloran ahora
lloran siempre

Una bolsita de papel arrugada en la vereda

¿Quién me saca esta angustia? Si sólo somos polvo, porqué los besos?

Si somos un puntito, un parpadeo, porqué la eternidad, el infinito?

Si los profetas del Apocalipsis tienen razón, porqué decirlo?¿Porqué llevarse la paz de una noche con perfumes?

Si tienen razón ¿Quién me quita mis pasos dados?¿Quién me va a sangrar en cada esquina por defender lo nuestro?

¿Quién me va a enterrar en un ataúd con la patética esperanza de que me quede ahí?

¿y si dios soy yo, sos vos, son los cuerpos latiendo, temblando, frágiles a cualquier muerte. Si dios se muere ¿Dónde irá?

Mi patria, la patria de los ofendidos

la patria de los crédulos, de los cómodos, de los genocidas de cada día.

y la otra patria, que es la misma, de mujeres llorando y hombres llorando y niños jugando a no tener hambre, a no tener miedo

y el miedo que mata y tortura y grita

el miedo a despertarse invadido por sábanas, sin ningún oído del cual agarrarse para no caer en uno mismo sin fondo.

Y si el mundo se muere, es porque no vimos lo suficiente

no olimos

nadie tocó a alguien

Esta confusión quizás poesía, de un puntito. De un paralelo, un meridiano, que se yo

Una aguja tictac perforando la piel.

diciendo ahora, porque tal vez o nunca.

Marchando

Aclaración: No está dirigido a un partido en particular, esta es la única foto que encontré, que nadie se lo tome como algo personal.

un abrazo



Pedro no es más pedro
es el partido tal
Mariana tampoco es mariana
es el partido tal
y jorge
y Rubén, Camila, José, marta
ahora es el partido tal
y no son más carlos, ni Ramiro, ni belén, Darío o paula
es el partido antital
las personas no son más
los partidos son, en lucha
por ser el más grande
porque algo que no es una persona
no puede luchar por las personas
y si un manifestante tiene un palo en la mano demasiado tiempo,
y no habla, y no escucha,
se convierte en policía,
de militante a militar,
porque las cosas se miden por la fuerza
sólo las personas, por el pensamiento, y el amor.

Millones

Si en esos poemas que son tus ojos
tantos cielos pasados
ardiendo cada vida que no fue.
Si el mundo
por más pequeño que sea
alberga sonrisas
Si un chico
jugando magia
entre tantas muertes adultas
Cuando el sol se pone
aparecen millones.

Cuando no

¿Quién te dice que sigas sino vos
cuando esos ojos ya no hablan?
si no destilan alma hoy
si las nubes grises
si la guitarra en el estuche.
Si vos no ¿Quién va a mover tus pies
Cuando palabras no?
cuando el llanto sigue
cuando sordos por las ideas
Alguna vez
brillar solo
para descubrir los rincones
los resquicios de luz.

¿Quién juega a ser dios?

¿Quién juega a la guerra?
Los hombres
para ganarle a la impotencia,
a su pequeño cuerpo.
¿Quién juega al amor?
El hombre
para no sentir la angustia,
la soledad
película mala con cielo gris.
¿Quién juega a la vida?
Cualquiera
para escaparle un momento más
a la muerte.
¿Quién juega a ser dios?
Cada persona
Que no tolera
La insoportable realidad
De ser humano.

Paisa

Siembro
el viejo niño
tan anciano
¿todo fue realmente?
¿o sigo tirando
la primer semilla?
Estas arrugas
¿no formaban ya
parte de mi cuerpo?
Mi alma vejada
por el tiempo quieto
estancado
en la tierra reseca
en el machete oxidado
El mismo sol
Los mismos muertos
Cambia de nombre
de número
el mismo día
una y otra vez

El libro sagrado

Corré niño
escapá
de lugares que ya no son
de rostros calcinados
demasiados dolores que ver
de ese libro tan antiguo
que te dice que no sos nadie
que no tu vida no es tuya.
Gritá niño
tu desesperación
tu humanidad en queja.
Atacá niño
al terrorista
al tirano, al monstruo
al que dejó esas caritas
tiradas en la vereda
pidiéndote odio.
Luchá por la libertad
Niño que ya sos hombre

A los chicos de Gaza

A veces tan frágil

flotando a la deriva

queriendo tocar

pero la corriente arrastra.

¿Fiel a qué?

¿Cuál es tu camino?

El implacable curso de las aguas

tan lejos de cada abrazo

Foto: Romi

Texto: yo

Saber

Estiro los brazos

no alcanzo

no puedo ver más allá.

Mi cabeza explota

en todas direcciones

queriendo abarcar lo que no.

Es hermoso

sentir el infinito

y saber

que no se acaba

saber

que nunca voy a llegar.

Ojos

y hay siempre en tus ojos
un susurro
mostrándole al mundo
el absurdo
de dejar de soñar

Vale la pena

saber que soledades
buscan otra lágrima
aunque sea
que el miedo hecho odio
se encuentra a cada paso
con sus más terribles enemigos
esos ojos
que reflejan ese mundo que quiere ser
esos labios
sacando todo el tiempo el alma afuera
diciendo
que vale la pena.

a maga

JAJAJAJAJAJA

cantá a los gritos
desafiná, gritá.
sacá esa energía del pecho
reíte de la nada.
Jajajajajajaja
JAJAJAJAJAJA
que alegría me da.
soñá todo lo que quieras
enamorate en cada esquina
estas son mis letras puras
ni poema, ni prosa
es mi boca por fin sin callar
y si pensás que es una mierda
es porque no hiciste lo que te dije
porque estás leyendo con los ojos
y no con el corazón

Cuando nos llegue

vuelva, vuela

que el tiempo pula tus alas

el sol curta tu cara

que el reloj

nos encuentre

entendiendo un poco más

que los hermanos

nos marquen a fuego

donde solamente nosotros llegamos

y que al final

la muerte

no nos encuentro

esperándola en el sillón

que nos tenga que ir a buscar

al taller, entre las sábanas

o en las calles con el puño cerrado

la mirada firme

el corazón sereno.

Que nos busque, que se guíe

escuchando

nuestro canto libre

Buscar, otra vez

buscando
verdades, mentiras
amores o dolores
si no es lo mismo.
Libros cargados de atardeceres
crepúsculos políticos
¿Qué pasó?¿Porqué las manos no alcanzaron
a calmar las heridas?
¿Es el triunfo de los cínicos?
No
Es sólo que las manos
al levantarse en puño
se olvidaron de curar, de crear, de abrazar.

100 entradas

Bueno, llegué a las 100.
Gracias a todos los que me llevan a hacer esto.
A todos los que me leen.
A todo lo que amo.
Todos los que sufren, los que están solos, los que mueren.
Todos ustedes son mi motor.
La última dedicatoria desaparecerá algún día, eso me hace seguir caminando.

Un abrazo gigante.