mis lugares

el espinazo de los montes
se alza implacable
sólo entregado
a la lenta, dulce muerte
del agua, del viento

siempre moviéndose,
pero a un ritmo demasiado eterno
para nuestros ojos fugaces

gaviotas que por un instante
hacen del sol sólo un contraste
omitidas sólo
por quienes no las miran
- o dicen no hacerlo -

¿quién vió mis manos
rasgadas donde el tiempo
no lo es tanto y el espacio
lo decide uno?

aún así
¿negaremos las tierras
que no caminamos,
los abuelos
que nos robaron?

ni mi más pérfido enemigo
tan parecido a mí
podrá entrar a los claustros secretos
donde nutro mi belleza
donde guardo los mundos
que quiero salvar

Tardes

quietud
el monte en cada barco
en un pescador
ojos negros como
abajo de la tierra
como ver
una noche sin estrellas

placeres como cada mano
como la energía cuando se siente
como ese color a maíz
de los atardeceres

gritos como tierras sin nadie
soledades
como cuando callamos

lienzos azules
de cuerpos gastados
como mochilas cargadas
como redes vacías

calma de río a la tarde
de corazón que busca
lo que equilibre el dolor

poesía es
cuando la tristeza es bella
cuando la belleza es mundo

jacarandá

recuerdo que
nací una tarde
en la que los martirios
fueron iguales a
otras tardes
-un martirio es
siempre un martirio-
en la que el hojaldre
de viejas esquinas
repitió su folklore

nací una tarde
cuando el sufrimiento
me alcanzó como una
paloma herida
y desde entonces
vive en mis pétalos
en mis atardeceres en mis
discursos

nací una tarde
cuando las manos que piden
me acariciaron los ojos
y ya no pude ver solo
películas, cortinas y mentiras
ya no pude
sentirme sólo

nací una tarde
en la que unos labios
en los míos activaron
códigos latentes
savias elementales
verdades como hojas
candores como cigarras
al mediodía
cuando en un cuarto inexperto
temblando de miedo y otras rosas
nos hicimos artistas,
sentimos eso que algunos
llaman dios

nací una tarde
nací tirano
nací artista
nací verdugo
pusilánime, detractor
doctor, vidente, padre
hijo, loco, mudo
caótico, hermoso

recuerdo que
nací una tarde

amiga

sólo un cuenco de las manos
lleno de luz
para desmentir
las membresías a
lo oscuro
paralelos de la tristeza
que se parecen
pero no son.
buscá, amiga,
tus más hondas desolaciones
que del amor
ya nos encargamos
vos y yo

antes de morir
en el loquero
quiero ver
un par de atardeceres

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa a tanguito

hombre que mira al río

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaarioa Mario Benedetti

¿porqué son los cobardes
que no gritan?
los cómodos que no miran
no, yo no soy un búho
que ni siquiera caza
no soy traiciones en
besos de seda
caras sin ojos
dientes sin bocas

no seré la madrugada
negando a sus hijos
que duraron la noche

quiero romper estepas
sangrar como el algarrobo
sangrar el alma
desangran mi alma
las sangres que alman

no quiero discursos bonitos
no creo en los libros
que no estuvieron enterrados
en los hombres no enterados

creo en los ojos
si buscan si se cierran
para dormir o besar
o sufrir

creo en los ojos que lloran
cuando dicen la verdad
creo en los compañeros
que murieron en el mar
-o en cualquier otro lugar-

quiero voces
que hablen para crear

creo en nosotros
que el amor, el dolor, el odio
el deseo la vida la muerte lo que sea
caminando ojo con ojo
vamos tratando siendo más

hombre preso que mira a su hijo (mario benedetti)

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaal viejo hache



Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas

que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos

realmente no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros

y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaade menos

por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos

vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias

y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre

botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los rinones

todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.

y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa.

y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.

una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.

por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.

llorá nomás botija
aaaaaaaaaaaaaaaaason macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos.

gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.

llorá
aaaa pero no olvides.

madre
astillame la vida
comeme los riñones y decime
que no soy un hombre
madre
espejismos en la casa del dolor
egoísmos como canciones de amor
a la historia
no se la lleva el viento, vieja

trémolo

llueve en la ciudad
y este velo que
ya no cubre mis canciones
y esos misóginos despertares que veo
estas filantrópicas atrocidades
y mi cuerpo
mis encías, mis pulmones
mi frente, mis dolores
mis misiones.
ese es un día probable

oda a mi otro mundo

que el martillo no golpee
ay tan implacable
que las agujas no
lastimen el alma que
pueda ver mis ojos
en los tuyos que puedas
ver tus dedos en mi panza
que el agua no falte
que la tierra
no grite así,
que el deseo sea algo
que las manos obreras sirvan
que las madres puedan serlo
y los hijos hijos
que el maíz sea verdad
que el latido no se pierda
que la leche no se tire
que el pueblo no obedezca
que los párpados
no caigan
cortinas de hierro
que el destino
sea sólo una palabra

hola!!
como va? les cuento que anduve 3 meses sin compu y otros 3 de viaje...
voy a tratar (a esta altura no prometo nada) de ir subiendo las cosas a medida que las escribo
acá van las cosas que estuve escribiendo en este tiempo...fue una época de muchos cambios para mí así que los poemas varían bastante jeje
un abrazo para todos

la belleza de cuando decidimos
no ser más que dos
sólo cuatro ojos
rodando por bellezas ajenas
soñando paraísos
sólo veinte dedos
muriendo en cada tacto
fundiéndose con lo otro
inventando cuerpos
sólo dos panzas
delfines en la noche
mezclando sudores
alquimia, nueva creación.
cuatro labios
bailando madrugadas
creyendo en mañana
gritándole a la muerte
que espere un poco más.
sólo un sexo y otro
cantando sin tapujos
el lenguaje de la vida
las sombras del día
sólo dos
motas de polvo
destellos de universo
haciendo eternidad

quiero un beso caliente
jugo de fruta
que me sacuda
el frío de
los represores de
cada noche indigente

dios

si de guerras se trata
ya no quiero hablar más
somos una ciudad de piedra
piedra sobre piedra
sobre sueños, futuros y bandidos
huellas y huellas y huellas
sobre sembradíos y familias y súplicas
somos eso y somos más
somos el tiempo
que nos toca
la responsabilidad de los milagros

somos atilas
millones de levedades
buscando un cielo azul
por facebook
somos tiranos de la cotidianeidad
bufones del sentido de la vida
muecas grotescas
para un circo de pueblo.
somos el viento en la cornisa
no somos nada de eso

nacimos
con los laureles del deshielo
crecimos fundidos
por un presente
somos pájaros azules
zurcando la clara noche
somos libélulas en el mar
bichitos de luz
buscando más

aaaaaaaaaaaaaa los 6 son buenas

carne que brota de
sigilosos pasillos
brotes de una conciencia
que son como
cumulus nimbus
como desgracias ajenas
eternidades desgarradas
atavíos de canciones
que son del alba
y nada más

pequeñas turbulencias
son cantos de agua turbia
y eternidad

mataremos
algunas verdades
con nuestros recocijos
de veredas rotas
en la desnudez
del alba

sí hay azules poemas dedos que como cortezas alumbran mi espalda que es un mapa como vientos que se regocijan como álamos en el viento somos atardeceres superpuestos que mueren pero viven en cada retina

galaxia

cuando caigo
el cielo se transforma
los ríos desaparecen
y mis manos se parecen
más a una poesía
que a mis manos
es cuando cierro los ojos
y las verdades se superponen
haciéndome invisible
siempre vuelvo
por ahora

miremos
el marchar obnivulado
de la gloria hacia el
pasado
de mujeres con
cerros rotos de
calesitas oxidadas al
ritmo de una canción que
busca la alegría.
ahora,
miremos en el pasto
nuestra propia sombra
crezcamos con ella.

derrumbe

el tierno pasto bien
puede ser
los suaves vellos
acariciados al besar
la indómita nieve amanecer
puede confundirse con
el mar de lágrimas de sal
de un cuerpo negro tibio
las vetas del monte sin prejuicios
a su vez dicen de
las estrías, hermosas
marcas de un nacimiento
la luna fugaz me confunde a
un ojo felino o humano
demorando el dolor -o el amor-
tras inútiles gotas de lluvia
-inútiles para demorar el dolor o el amor-
mi paz, mi vida
mi porqué
puede encontrarse en la escarpada
piedra
en el arroyo, en silencios
en manos y miradas

¿qué cumbres borrascosas
nos atañen?
en el pajonal
de los deseos incumplidos
rondan algunos míos
en el atardecer, que es poder
que me abruma que es
sabiduría
pienso despacito
sin planos,
ladrillito por ladrillito
voy armándome

el viaje

con qué azules luciérnagas
me habré de cruzar
buscando fronteras
que desaparecer
sintiendo el silbido
de las espaldas cortantes
que suben por mi médula

compañeros que hoy son
escalofríos
gotas en la ventana lluviosa tarde
casos de ficción para ocasos falsos
sorprendiendo al mundo de hoy

hoy silbo pareceres -bajito-
intento placeres
ya no sé quien era
busco quien soy

los maestros

profetas de este siglo somos
predicando para quién
para qué
¿predicando?
veamos que los ojos son miles
y a veces nos ven
que hay tantas manos
que a veces nos tocan
escuchemos los silbidos
de los que nos cantan
sintamos otras prédicas
bajando de los montes

soy un marciano
enamorado de este mundo

diamantes fulguran
en mi atolondrado ser.
el hoy me saluda
y a veces o sé ver.
en esta energía que somos
soy

padre de qué me hiciste
dejame ir
déjome ir
vamos que el universo es más vasto
que un par de manos
que mi yo será mío
o no será.
vamos nene, salí a la fría noche
volvé a disfrutarla

dame, compañera
dame dientes de ópalo lágrimas de esmeralda
dame vasijas de barro vientre de cerámica dame
dame
jazmines que mi jardín huele a aburrimiento
brillantina para amurar mis tercos contornos
dame murales pintados con mierda y sangre y cielo y frutas
dame susurros en los ojos
besos en las necedades
dame leche que derrumbe mis egos
masilla para moldearnos
dame corazones de otoño
cartas escritas con lápiz
dale lágrimas a mi sed
dale risas a mi entorno
dame una compañera, compañera
que yo te doy un esmirriado pecho acongojado
abrazos, corazones de primavera