Noche en casa

el aire espeso de la noche de ciudad
de cáscaras de mandarina y papelitos.
después, barrios.
más pobres que toda tristeza
más sucios que los bolsillos,
el arte del polvo.

cambia el canal
canales sucios pero vivos
salpicados de casitas,
de ojos que miran pasar.

apreto el botón y ahí están
árboles oscuros como el silencio
están, vibran profundas sus melodías

Después pueblos, historias, bicicletas viejas
tiendas robándole al tiempo
suspiros, chirriar de las persianas que suben
viejas que mueren con sus calles, sus casas,
los bustos en la plaza que ya nadie para a mirar
todo iluminado por las nubes que brillan en la noche.

la ventana del tren es el mejor televisor

Días

gentes que buscan días
días que buscan esquinas
que se encuentren.
ojos que buscan crear
mientras recorren la nada.
cantos que buscan abrir
gargantas entrar hasta el pecho
vidas que buscan por dónde
subir el pozo.
mantos que quieren saber
a quién abrigan, si vale la pena,
o si el frío es eterno, más que
tu tiempo acá.
madres que buscan excusas
para soportarse.
mierda que tapa la mierda
bosques que tapan los bosques.
llantos en el camino
caminos que se van
gaviotas que volando se ven.
manos que escriben.

Sábado

cae el sol
las energías se mueven
para que sólo seamos dos

tus manos, tu pelo, que apenas conozco
tus palabras que no llegué a escuchar

que extraño karma universal
que quita al que le da

qué marzos no habrás vivido
qué manos acariciaste
que hoy siguen acá, llorando

volá, con las gaviotas al río
llorá, hecho atardecer
viví, un poco en mi pecho
contame quién fuiste

cómo amabas,
tocame el cuerpo
que tus dedos me cuenten de vos
mirame, que el sol ya se va
que mañana ya está

la muerte
nos cala la vida fuerte
por ese regalo,
el único que me diste,
el mejor,
te amo

viajá lindo, hermano

sé nube naranja
así vivís en mis poesías

para Andy

a vos

escribo una canción
para los pasos que me siguen escribo una canción
para los pasos que me guían
y si al final
no hay más
que monte y carnaval,

yo escribo una canción
para los despojos de la tierra bailo sobre el mar
cuanto canta el marinero
pido perdón, abrazo mi karma
y brillo, hoy brillo canción

ya no quiero mirar
las cosas que pude ser
acá está lo que hice mal,
mirá las marcas en mi piel,
tocame miel,
cantame duraznos
que el aire está tibio hoy,
volveme canción

gritame acá
que ya no querés más rejas en los ojos
dejando tirados abrojos en las veredas
marcando pieles en las maderas
obras de arte del sudor

contame viajes que podamos hacer
vivime días, cantame fantasías

pulgas mirando el sol eso somos
sólo pulgas mirando al sol

tarde que espera

paredes rancias
de tanta indiferencia adherida
sus pinturas ya no brillan

capaz nunca brillaron
y fueron nuestros ojos
que miraban mal
o para otro lado

la tibieza del invierno
- cuando el frío duerme la siesta –
apenas si alcanza a calentar
las colillas milpisadas
dando un aspecto de resaca
de tierra yerma
a las baldosas, así,
tan incoherentes con los anteriores versos
tan solas.
en su mugre, ni abrazarse pueden
sólo morir.
partidas por una raíz
por un piquetero,
rotas por la vida
que despunta
en esta tierra vieja.

paisajes

I

El norte llega
escupiendo dulzor
escucha, el tambor

II

vení,
esperemos atardeceres
que no llegan

III

otra vez
sólo.
buscá el rocío

estación

duelen mis manos cuando buscan acariciar lo que no se atreven.
Cuando una busca resignación
y no encuentra,
entre tanta resignación

algunas mueren
de lo lindas que son
del choque que producen
entre la mentira
y la verdad

y sus ojos quedan
flotando, farolitos
o encaramarse en una cara
y vivir, así no sea
de a ratitos

clavame tu carne en los ojos
recordame como fui
recordame cómo fui
quiero ver cómo sangro

Tardes de otoño

una vez más
desensillo
de mis grandes proezas incumplidas

camino sólo por mis venas
para conocerlas

un árbol me abraza;
yo lo miro, incrédulo:
es todo lo que me enseñaron

las señoras se afanan en
barrer las hojas, casi compulsivas
como si temieran, alguna vez
escucharlas

todo corre, el universo es
el río más diverso y nosotras
absurdo al lado de absurdo
forcejeando por seguir inmóviles.
nos invitan los pájaros
pero no volamos
no, ya no

es que es más fácil
las cortinas cerradas
que doler los ojos
es más fácil señalar
que escribir
morir que sentir
describir que vivir

la certeza de que
mañana sale el sol
nos conforta.
es tan fácil
cuando existe mañana

El juncal

litoral
acordeón como
calor y perfume

es ese olor
a vereda mojada
tu guitarra

la parte linda de las cosas
el sol en la tierra húmeda

poesía para los muertos,
la ternura de la flor

el cabalgar de los olvidos

un chamamé, encontrarse
dos desconocidos en la plaza
y no hay palabras

cantos al fuego
que vive en los pasos

Pena

ramos de tierra
caballos como miedos;
el mantra de las vías
piensa conmigo

domingos que se olvidaron
lluvias que bailamos
cuando la fruta
era chiquita y dulce

pampa que respira difícil
tose lo que no quiere
gime a sus hijas

mamachas como piedras
lloran lo que recuerdan
viven lo que pueden

el monte sangra tus piernas
guaguita
para poder caminar

jazmines

Nací para ser yo:
dejá que te abra
mis mil bocas
que broten duraznos
sin control
dejá que te ame
con las estrellas que tengo
dejá que mi música suene.
tengo dos ojos:
miralos
tengo mil historias
en cada dedo
en cada pelo que se cae

sueños que despiertan
y otros que duermen

cada árbol es magia
vení, apoyá tus manos
el tronco es generoso
la savia cicatriza
las muelas rotas de tanta fuerza

el cielo es un libro
que aún no fue escrito

las palabras cansadas
que aún recorren mi cuerpo,
un cuerpo aterido
de libros y placares.
mi cuerpo, ese que quiere
redescubrir
el placer perdido
el placer prohibido

Monte

como cambia el te quiero
como cambian las voces,
los silencios
los árboles ya no son árboles
el arroyo no sólo corre
baila, siente, canta
las manos no son solo
piel, huesos y nervios
dicen, aman, duelen
los ojos no solo celestes
o marrones

las palabras no son más

la vida no es más
un manual de secundaria

mundos

hay dos mundos que yo conozco
de un lado y otro de la ruta

está el de los uniformes
traje, perfume bien peinadito
mundo de tenis y fiesta cuando
se van los papis

mundo sano, ordenado
mundo de cámaras, rejas, garitas
no me siento solo en mi
comunidad – así la llamo –

mundo de quiero y tengo
y quiero más
miami, compu, ropa, postres
novia modelo, drogas caras
frustraciones

mundo de sufro pero lo escondo
tapo la mierda con escabio
mundo de profesión: papá

mundo de sangre, pus y plástico
mundo de todo y nada

hay otro mundo
- cada vez más mío -
el de me pongo lo que tengo
mundo de cartón y mulas deslomadas
de cielo siempre sucio

mundo de no tengo papis
tampoco fiesta

de yutas que me pegan
mundo genocida de mí,
de chetos que me rebajan,
que me echan

mundo de manos grieta
de ojos tierra, de ayer
murió mi hermanito quién
me lo devuelve quién
escucha los gritos

mundo de no tengo nada y quiero algo
de drogas, la que venga
de para qué carajo estoy
riñones que me sangran
pulmones que me mueren
de revolver la basura a ver
si alguien tiró su dignidad

mundo de sufro y lo grito
de rabia afilada
miedo, niño acorralado
de nunca fui niño
de mis derechos quién los tiene
nunca hombre, mujer

mundo desaparecido
de ojos
que miran

mundo de sangre, pus y plástico
mundo de nada,
y todo

mis lugares

el espinazo de los montes
se alza implacable
sólo entregado
a la lenta, dulce muerte
del agua, del viento

siempre moviéndose,
pero a un ritmo demasiado eterno
para nuestros ojos fugaces

gaviotas que por un instante
hacen del sol sólo un contraste
omitidas sólo
por quienes no las miran
- o dicen no hacerlo -

¿quién vió mis manos
rasgadas donde el tiempo
no lo es tanto y el espacio
lo decide uno?

aún así
¿negaremos las tierras
que no caminamos,
los abuelos
que nos robaron?

ni mi más pérfido enemigo
tan parecido a mí
podrá entrar a los claustros secretos
donde nutro mi belleza
donde guardo los mundos
que quiero salvar

Tardes

quietud
el monte en cada barco
en un pescador
ojos negros como
abajo de la tierra
como ver
una noche sin estrellas

placeres como cada mano
como la energía cuando se siente
como ese color a maíz
de los atardeceres

gritos como tierras sin nadie
soledades
como cuando callamos

lienzos azules
de cuerpos gastados
como mochilas cargadas
como redes vacías

calma de río a la tarde
de corazón que busca
lo que equilibre el dolor

poesía es
cuando la tristeza es bella
cuando la belleza es mundo

jacarandá

recuerdo que
nací una tarde
en la que los martirios
fueron iguales a
otras tardes
-un martirio es
siempre un martirio-
en la que el hojaldre
de viejas esquinas
repitió su folklore

nací una tarde
cuando el sufrimiento
me alcanzó como una
paloma herida
y desde entonces
vive en mis pétalos
en mis atardeceres en mis
discursos

nací una tarde
cuando las manos que piden
me acariciaron los ojos
y ya no pude ver solo
películas, cortinas y mentiras
ya no pude
sentirme sólo

nací una tarde
en la que unos labios
en los míos activaron
códigos latentes
savias elementales
verdades como hojas
candores como cigarras
al mediodía
cuando en un cuarto inexperto
temblando de miedo y otras rosas
nos hicimos artistas,
sentimos eso que algunos
llaman dios

nací una tarde
nací tirano
nací artista
nací verdugo
pusilánime, detractor
doctor, vidente, padre
hijo, loco, mudo
caótico, hermoso

recuerdo que
nací una tarde

amiga

sólo un cuenco de las manos
lleno de luz
para desmentir
las membresías a
lo oscuro
paralelos de la tristeza
que se parecen
pero no son.
buscá, amiga,
tus más hondas desolaciones
que del amor
ya nos encargamos
vos y yo

antes de morir
en el loquero
quiero ver
un par de atardeceres

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa a tanguito

hombre que mira al río

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaarioa Mario Benedetti

¿porqué son los cobardes
que no gritan?
los cómodos que no miran
no, yo no soy un búho
que ni siquiera caza
no soy traiciones en
besos de seda
caras sin ojos
dientes sin bocas

no seré la madrugada
negando a sus hijos
que duraron la noche

quiero romper estepas
sangrar como el algarrobo
sangrar el alma
desangran mi alma
las sangres que alman

no quiero discursos bonitos
no creo en los libros
que no estuvieron enterrados
en los hombres no enterados

creo en los ojos
si buscan si se cierran
para dormir o besar
o sufrir

creo en los ojos que lloran
cuando dicen la verdad
creo en los compañeros
que murieron en el mar
-o en cualquier otro lugar-

quiero voces
que hablen para crear

creo en nosotros
que el amor, el dolor, el odio
el deseo la vida la muerte lo que sea
caminando ojo con ojo
vamos tratando siendo más

hombre preso que mira a su hijo (mario benedetti)

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaal viejo hache



Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quien se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas

que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos

realmente no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
como nos ensartaron
en la limpia república verbal
como idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros

y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaade menos

por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos

vos ya sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policias

y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrian te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre

botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los rinones

todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos.

y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa.

y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar.

una cosa es morirse de dolor
y otra cosa es morirse de verguenza.

por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere.

llorá nomás botija
aaaaaaaaaaaaaaaaason macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos.

gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse.

llorá
aaaa pero no olvides.

madre
astillame la vida
comeme los riñones y decime
que no soy un hombre
madre
espejismos en la casa del dolor
egoísmos como canciones de amor
a la historia
no se la lleva el viento, vieja

trémolo

llueve en la ciudad
y este velo que
ya no cubre mis canciones
y esos misóginos despertares que veo
estas filantrópicas atrocidades
y mi cuerpo
mis encías, mis pulmones
mi frente, mis dolores
mis misiones.
ese es un día probable

oda a mi otro mundo

que el martillo no golpee
ay tan implacable
que las agujas no
lastimen el alma que
pueda ver mis ojos
en los tuyos que puedas
ver tus dedos en mi panza
que el agua no falte
que la tierra
no grite así,
que el deseo sea algo
que las manos obreras sirvan
que las madres puedan serlo
y los hijos hijos
que el maíz sea verdad
que el latido no se pierda
que la leche no se tire
que el pueblo no obedezca
que los párpados
no caigan
cortinas de hierro
que el destino
sea sólo una palabra

hola!!
como va? les cuento que anduve 3 meses sin compu y otros 3 de viaje...
voy a tratar (a esta altura no prometo nada) de ir subiendo las cosas a medida que las escribo
acá van las cosas que estuve escribiendo en este tiempo...fue una época de muchos cambios para mí así que los poemas varían bastante jeje
un abrazo para todos

la belleza de cuando decidimos
no ser más que dos
sólo cuatro ojos
rodando por bellezas ajenas
soñando paraísos
sólo veinte dedos
muriendo en cada tacto
fundiéndose con lo otro
inventando cuerpos
sólo dos panzas
delfines en la noche
mezclando sudores
alquimia, nueva creación.
cuatro labios
bailando madrugadas
creyendo en mañana
gritándole a la muerte
que espere un poco más.
sólo un sexo y otro
cantando sin tapujos
el lenguaje de la vida
las sombras del día
sólo dos
motas de polvo
destellos de universo
haciendo eternidad

quiero un beso caliente
jugo de fruta
que me sacuda
el frío de
los represores de
cada noche indigente

dios

si de guerras se trata
ya no quiero hablar más
somos una ciudad de piedra
piedra sobre piedra
sobre sueños, futuros y bandidos
huellas y huellas y huellas
sobre sembradíos y familias y súplicas
somos eso y somos más
somos el tiempo
que nos toca
la responsabilidad de los milagros

somos atilas
millones de levedades
buscando un cielo azul
por facebook
somos tiranos de la cotidianeidad
bufones del sentido de la vida
muecas grotescas
para un circo de pueblo.
somos el viento en la cornisa
no somos nada de eso